BASTA! Bast

Ailleurs... pour le mieux

2010-12-10T20:39:00.000-05:00

Vous pouvez désormais suivre mes bastaventures dans les Maritimes ici : A HUE ET A.caDIA

Merci! :)

Wittgenstein, les secrets d'alcôve, et moi

2010-02-16T13:06:00.007-05:00

Je vous présente la phrase qui, de toutes les phrases de tous les livres de philosophie que j'ai jamais feuilletés d'un geste las, nu dans les bras de mes amants et de mes maîtresses torsadées, est de loin celle qui m'a le plus longuement habité.

Dans ma vie, hélas, les phrases ont la réalité des organes du corps. Et si la santé est le silence des organes (Blaise Pascal™), alors je suis un grand malade.

Elle est de Ludwig Wittgenstein. Elle parle de ce que la philosophie peut et ne peut pas exprimer. Elle parle de sa propre disparition en tant que phrase. Elle parle de ce que nous devons taire...

Elle parle pour moi, et résonne dans le vide de mes propres phrases :

« Wovon man nicht sprechen kann, darüber muß man schweigen.»

«Sur ce dont on ne saurait rien dire, il faut garder le silence.»

(7e proposition du Tractatus Logico-philosophicus)

PS - À partout, qui aime les jeux vidéo : le jouet Wittgenstein aux superpouvoirs amusants.

PPS - Extrait d'un texte des zinternets, donc douteux :

« Bertrand Russell, who knew Wittgenstein was gay, once hired him as a secretary. Amused by seeing him pace for hours up and down his room in agitated silence, like a wild beast, he asked him, "Are you thinking about logic or your sins?”

“Both,” he replied to Russell, then continued his pacing.»

So do I. So do I.

Exercice poétique

2010-02-13T08:34:00.004-05:00

[à partout]

Gésir un long moment
Quelques ères
Molt lustres
Aux dernières lueurs
Diffuses

Gésir | avec toi | roi
Dans l'encorbellement
des mots

Fusent les dits
Des artères, de fureur
Inexorable
Tu es geyser
Tu es jaillissement
Et moi la
Terre

Du côté de chez Bast

2010-02-07T07:29:00.003-05:00

"Amis, lorsque vous êtes réunis,
Il faut que vous pensiez tendrement à moi;
Quand vous boirez ensemble le vin généreux,
Et que ce sera mon tour, videz votre verre jusqu'au fond."

- Omar Khâyyâm, Quatrain LXXXIII

Long time no see, folks!

Ma vie est à un tournant, la tête me tourne, je suis ivre d'amour et en train de guérir d'une grosse grippe d'homme.

Que sont mes amis devenus? Je les ai hélas encore davantage délaissés que d'habitude... Entre le travail et l'amour, entre mes petits bobos et mes grandes folies, j'embrasse tout et personne en même temps. Ermite, je cultive le jardin candide de mes fantasmes avec Toi, mon Homme. Nous nous découvrons sur toutes surfaces de ce monde, sur toute l'étendue de nos conversations infinies. J'en perds la notion du temps. Je t'aime.

Mon Homme dit que je suis son Homme, et il rit quand je lui fais découvrir les dédales de mon univers mental ou municipal. Nous avons bouquiné, hier, et nous voyageons sans cesse dans nos mots et dans nos regards. Tu es beau quand tu me parles de tes pérégrinations aux quatre coins du monde.

(Mon Homme porte le titre glorieux d'Homme, il est l'Homme grec, au doux visage barbu aux yeux nacrés aux lèvres classiques, qui, perdu dans son exil de Bactriane, façonne lentement le corps sacré du Bouddha au galbe d'Apollon Musagète, indifférent aux exactions de Tamerlan et ému de la naissance d'une rose.)

Passionnés de l'Asie centrale, où tu es allé l'été dernier, je te parle de la religion perse achéménide, ou de la poésie iranienne, et tu me racontes les montagnes du Pamir, les rues de Samarcande, la beauté des yeux des Pashtounes. Entre deux projets de voyage ensemble, Moncton et les Balkans, Whapmagoostui/Kuujjuarapik et Ispahan, nous commençons lentement à apprendre le persan.

Je suis fou de toi. Ton corps m'est infiniment désirable, et je tremble de passion quand tu me parles, quand tu joues du saxophone, quand tu ris, quand tu jouis fort. Nos odeurs s'entremêlent, forment d'invisibles arabesques qui stimulent nos sens, et je découvre des délices dans tes bras aux noms de perversions raffinées. Comment ne pas être heureux avec toi, quand nous nous endormons, embrassés, devant un vieux film russe de Тарковский, ou bercés par la musique du grand Miles?

Je t'aime. Je t'aime d'amour anhistorique, je t'aime de tout mon corps mystique, je t'aime d'amour parce qu'en toi je suis ton Homme, et que tu es mon Homme à la masculinité triomphante, glorieuse, absolue, virilissime. En moi tu vis de vie palpitante, terrible, inquiétante, luxuriante, magnifique. Inonde-moi de toute la semence de ton amour. Que m'importe la chapelle des franciscains si tu jouis et si je jouis et si tout le reste ne devient que l'ustensile de notre amour?

"Puisque notre séjour en ce couvent n'est pas durable,
Sans l'Échanson et sans l'Amour, quelle amertume que la vie!
Ô philosophe, combien durent les croyances anciennes et nouvelles?
Puisque je dois partir, que m'importe si le monde est ancien ou nouveau?"

- Omar Khâyyâm, Quatrain CXII

Tu dors

2010-01-24T05:18:00.004-05:00

Hier, c'était moi. Rien ne me tirait de mon sommeil, pas même tes activités normales, dans le petit appartement aux allures de péniche, amarrée pour un temps sur le flot vivant mais calme de Montréal. Nous avions écouté avec émotion un de tes amis interpréter avec une grande maestria certaines pièces de Britten, de Brahms surtout.

Maintenant c'est toi qui dors comme un loir dans mon grand lit sédentaire, les yeux tout pleine encore des images du film Gouttes d'eau sur pierres brûlantes.

Je te regarde. Je suis encore couvert de ta salive, de tes odeurs aux incroyables épices, sueur et sperme, et je pense. Je pense à toute la folie que nous sommes en train de susciter, à toutes les beautés que nous pratiquons, comme d'insatiables sacrifices païens.

L'autre jour, il était inconcevable que nous jouissâmes autant à se parler, incoercible rumeur dans le musée, devant les oeuvres de Waterhouse.

Tu dors et je ne veux plus qu'aller te rejoindre, me glisser contre toi avec une délectable excitation de tous les sens. Tu me fais trop penser à une pornstar, avec tes cheveux rasés et ta barbe et ton torse, et yeux nacrés, et ton cul infernal. Tu n'es pas pareil. Tu es plus beau, plus désirable, plus vrai.

Tu es le miracle d'une rencontre qui tourne bien, qui bouleverse et qui me donne envie de tout goûter, de tout découvrir, de tout palper, de tout te montrer, de tout tenter.

Fuck. Je dors debout.

Je suis là. Tu es vraiment là.

Je suis vraiment... bien.

Triptique du Nouvel an : 1910 (bis) - Egon Schiele

2010-01-01T22:23:00.006-05:00

***

Il est un peintre que j'admire particulièrement. Une force picturale puissante, à ranger du côté des «anatomistes morbides» comme Giacometti, Francis Bacon et Lucian Freud, c'est-à-dire les peintres du corps torturé, squelettique et défiguré par des couleurs de pourriture, de maladie, de morbidité. À ceci près que c'est la sexualité la plus charnelle qui y éclate dans les postures impossibles et les coups de crayon furieux. C'est Egon Schiele.

Disciple et élève de Klimt, portraitiste de génie, et sulfureux à l'envi (expulsé, pourchassé, vilipendé pour de supposés contacts sexuels avec des mineures -- et nous sommes en pleine époque de morale sexuelle rigoriste...), Schiele est brillamment dépeint dans cet article du The Nation (à propos d'une exposition récente). L'auteur, Arthur C. Danto, note que :

«All of a sudden, and until the end of his pathetically brief career, everything is mobilized to express the sexuality of the human body. [...] If I can put it somewhat paradoxically, he has found a style that sexualizes eroticism. In Schiele's work the human body expresses its sexuality as artistic truth. [...] They are like illustrations of a thesis of Sigmund Freud, Schiele's fellow Viennese, that human reality is essentially sexual. What I mean to say is that there is no art-historical explanation of Schiele's vision.»

Et il conclut avec à-propos : «Yet there is no body of work anywhere that shows the sexuality of human flesh as truthfully as Schiele's, with the vulnerability and burden of our appetites and imaginations drawn so clearly and with such passion. Freud writes in Civilization and Its Discontents that "the genitals themselves, the sight of which is always exciting, are hardly ever regarded as beautiful." It is the excitement of the erogenous zones in otherwise beautiful people that makes Schiele's work so true.»

En 1910, il a effectué une série d'autoportraits, certains nus, qui me rendent hystérique d'admiration. C'était il y a cent ans. (Note de Danto à propos de ces autoportraits : « The accuracy of the drawing is confirmed by several photographs, in which Schiele contemplates himself in the mirror, clearly proud of his looks, his elegant figure, his leonine head of hair. Unquestionably, this is a vain young man.» Un jeune homme vaniteux... Un jeune homme du XXIe siècle... Un jeune homme de toujours.)

Egon Schiele est mort à 28 ans de la grippe espagnole. J'ai 28 ans, et cette année j'aurai 29. Une descendante mutante de la grippe espagnole, la A(H1N1) a fait les manchettes de 2009. Je ne suis pas mort. Paix aux Mânes de Egon Schiele, mon double et mon frère.

Triptique du Nouvel an : 1910

2010-01-01T20:40:00.005-05:00

En 1910, le monde ressemblait à ça :

La Belle Époque tirait tristement à sa fin. Les Grands Empires coloniaux aussi, mais rien ne semblait le laisser prévoir. Les Arts entraient résolument dans une nouvelle ère, marquée par l'abstraction et l'abandon des structures traditionnelles (tant au niveau des institutions que des techniques).

Depuis quelques mois, en 1910, la musique classique occidentale était alors bouleversée, dans ses fondements mêmes, par le travail de Arnold Schönberg, compositeur de musique atonale, interprété ici au piano par le grandissime Glenn Gould :

À noter qu'en 1910, c'est la naissance du quotidien Le Devoir, fondé par le tribun nationaliste Henri Bourassa, petit-fils de Louis-Joseph Papineau (Yo, Papine, c'est dans ta famille, ça!). D'ailleurs, je trouve perso qu'on n'utilise pas assez l'expression exclamative : «Par la barbe d'Henri Bourassa!» J'ai longtemps lu Le Devoir avec une régularité quasi intestinale, pour être sûr d'être le mieux informé du monde, et aussi pour faire partie de l'élite des quelque 3% de part de marché du vieux quotidien de Bourassa. Maintenant, je dois dire que je lui préfère La Presse (et surtout cyberpresse) pour plein de raisons, mais je reste attaché de façon émotive et nostalgique à la barbante création de ce cher Henri Bourassa, que je ne feuillette désormais que pour y lire Jean Dion, Antoine Robitaille et quelques autres.

(Si vous agrandissez cette image, vous pouvez lire le petit message coquin que l'orateur vous a laissé, bandes de chanceux!!!)

Bourassa, d'ailleurs, était un nationaliste canadien qui s'opposait à l'impérialisme britannique. C'est le jour de ma fête, le 11 octobre, qu'il confronta le Premier ministre de l'époque, Sir Wilfrid Laurier, sur la question de la construction par le Canada d'une flotille de guerre, uniquement consacrée à la participation du Royaume-Uni à une éventuelle guerre contre l'Empire allemand.
Comme quoi, d'un siècle à l'autre, les (mauvaises) raisons pour le Canada de faire son effort militaire à l'étranger ne changent que de terrain de jeux et de Maître impérialiste à satisfaire (là le Roi de Londres, ici le Président de Washington). Bourassa avait alors raison de s'inquiéter; nous avons tout autant raison de nous révolter de la participation de notre entité fédérale à des invasions belliqueuses...

C'est aussi en 1910 que le bon vieux Tolstoï passa la plume à gauche. Militant pacifiste à tendances anarchistes, il fut un maître à penser du jeune Gandhi (le futur Mahatma) avec qui il entretint une correspondance. C'est une figure majeure de la littérature russe de tous les temps. J'aime Tolstoï. J'aime les vieux anarchistes aristocrates (Léon Tolstoï était un comte, issu d'une famille de vieille noblesse), comme mon cher Bertrand Russell (l'immense philosophe anglais dont le prof Baillargeon a fait la bio, ici en hyperlien). Modèles, idoles, mentors : de feue ma grand-maman à Léon Tolstoï, en passant par Russell, Borges et Normand Baillargeon, je reste un «fils déchu de race surhumaine / race de géants, de forts, de hasardeux...» etc., un moindre rejeton de grandes figures axiales.

Tolstoï et sa femme (la photo fut prise l'année même de son décès)

Triptique du Nouvel an : 1010

2010-01-01T20:03:00.004-05:00

Bonne et heureuse année. Pour marquer le coup, voici trois billets que m'inspire la nouvelle décennie (Pomme va me tuer!!! héhéhé).

En l'an de grâce 1010 après Jesus-Christ-Superstar, les Vikings tentèrent une installation permanente en Amérique. C'était il y a tout juste mille ans. Thorfinn Karlsefni, un pote à Leif Ericsson, est chef de l'expédition, et l'emplacement supposée : l'Anse aux Meadows, à Terre-Neuve. Un flop, mais une source inépuisable de rêveries érotiques pour moi.

J'aime les Vikings. Malgré tous les lieux communs abrutissants et les amateurs de jeux de rôles vaguement médiévaleux, les Vikings demeurent pour moi les membres d'une société complexe, vaste et touchante. J. L. Borges disait que tout ce qui touchait aux sociétés scandinaves du Moyen âge relevait davantage du rêve et de l'oubli que de la réalité historique. En disant cela, il soulignait le fait que toutes les découvertes des Vikings restèrent sans suite : que ce soit l'Amérique (retombée dans l'oubli pour quatre siècle) ou les romans (ces sagas et autres compositions fascinantes), l'attaque sur Byzance (les Vikings découvrirent les coups de soleil en même temps que des richesses sans nombre) ou la fondation de royaumes qui, presque immédiatement, perdirent leur culture en s'établissant en France ou en Italie.

Cette année, en 2010, on annonce l'arrivée d'un film qui semble prometteur : Valhalla Rising.

(Infos sur les films de Vikings sur le blogue : Le Septième Antiquaire)

En plus, un Viking, c'est comme un fantasme homoérotique de guerrier roux aux talents de poète et de matelot. Pure Gay Porn.

Il vous reste un joli petit cadeau à déballer, je crois...

2009-12-29T20:59:00.005-05:00

Alors mes chéri(e)s? Vous passez un joyeux temps des Fêtes?

Bah, vous pourrez me répondre quand vous aurez dégrisé... ;)

Moi oui!

Et si ça peut vous donner l'excitation de continuer à faire la fête, surtout, surtout que le meilleur reste encore à venir, alors je vous offre mon petit cadeau. Du beau et magique Von Teese, à tremper dans tous vos drinks préférés... Grrr!

*SMACK*

Tounes tristes pour me grafigner le coeur

2009-12-20T20:07:00.003-05:00

Décembre : mon enfer blanc

2009-12-20T08:24:00.002-05:00

J'ai de la difficulté à bloguer au mois de décembre. En fait, j'ai de la difficulté à suivre le courant, à m'intégrer dans les flux et les reflux de la blogosphère, et de mon cercle d'amis. 685 nouveaux billets quand je me connecte sur Google Reader : je suis en retard sur la vie de tout le monde. Par où commencer? Et j'ai un nouvel ordinateur portable, qui m'a demandé quelques jours à mettre à ma main. Et j'ai reçu des dizaines de courriels ou de messages téléphoniques auxquels je n'ai pas répondu...

Lentement, mais sûrement, je vais reprendre le dessus. Mais je vous demande pardon pour mes périodes de silence si longues, si peu compréhensibles et si décevantes.

Me justifier serait fastidieux et humiliant. Je préfère incliner la tête en joignant mes mains, en souhaitant que mon air désolé soit assez parlant.

Suis-je le seul à sentir que décembre est un moment de l'année qui TUE?

Étienne Boulay et moi

2009-12-06T23:18:00.005-05:00

Je le concède, j'ai un faible pour les athlètes, pour les sportifs. Moins esthète, peut-être, j'eus davantage apprécié leurs exploits pour ce qu'ils sont. Mais "la chair est triste, hélas, et j'ai lu tous les livres", ce qui fait de moi le pire amateur de sport possible : non pas un "fan", encore moins un hooligan, je suis celui qui, malgré mon éducation sportive et mes valeurs familiales humanistes, tombe amoureux de l'athlète plutôt que de ses épreuves ou que de ses palmes...

Je suis donc tombé sous le charme absolument irrésistible d'Étienne Boulay. J'attends toujours son appel, d'ailleurs.

N'empêche que je ne suis pas le seul... surtout après la Coupe Grey et le battage médiatique actuel...

Ce qui, pour sublimer un peu cette pulsion absolument sexuelle et primaire, indigne de moi et de mon lectorat de qualité, me fait penser à ces auteurs qui célébrèrent le sport. Henry de Montherlant, bien sûr, mais aussi le génial José-Maria de Heredia :

Le bras tendu, l’œil fixe et le torse en avant,
Une sueur d'airain à son front perle et coule ;
On dirait que l'athlète a jailli hors du moule,
Tandis que le sculpteur le fondait, tout vivant.

Il palpite, il frémit d'espérance et de fièvre,
Son flanc halète, l'air qu'il fend manque à sa lèvre
Et l'effort fait saillir ses muscles de métal

Miscellaneous maghané

2009-12-05T06:26:00.008-05:00

Le Blogueur inactif. Artiste inconnu. (~4e millénaire avant notre ère)

Dix jours sans bloguer... Dix jours sans avoir eu le temps ou la motivation ou l'énergie d'écrire. Je me sens rouillé, et plein de petites miettes inactuelles à vous transmettre.

La dernière semaine et demie fut éreintante. Passionnante à bien des égards, mais épuisante. Et à la limite, à la frontière inquiétante de la stérilité intellectuelle. Ce qui m'a sauvé pourtant, ce sont les livres que je me suis achetés dernièrement et que je dévore : la poésie de Jouve, la poésie de Yeats, l'Histoire des idées et des croyances religieuses de Mircea Eliade, en particulier ses chapitres sur la religiosité paléo- et néolithique.

Changement d'horaire de travail (fin d'un contrat) et changement de saison. Ma vie prend un nouveau tournant. Bilan mitigé. Globalement positif, mais avec des couacs. Comme ces objets qui me sont chers, ma machine à espresso, mon ordinateur portable, et qui se sont lamentablement brisés entre mes mains... Signes (métaphores matérialistes) de ruptures et de brisures plus intimes. Ma vie affective, ma vie sexuelle et ma vie sociale qui en ont pris un sale coup dans les derniers mois. Mes petites névroses. Mes défauts.

Ai lu le texte de Lady Guy sur le jeune padawan Jean-Simon DesRochers. Ai ressenti une puissante intuition à l'effet que le mec était, en effet, génial. Je lis son blogue depuis quelques mois, mais n'y laisse pratiquement jamais de commentaire. Je l'observe de loin, avec espoir et curiosité. Je commence à comprendre certaines choses, dans le milieu littéraire du Québec, je commence à comprendre ce que je recherche, ce que j'espère pour la littérature. À date, j'ai un bon, un très bon feeling par rapport à JSDR. Je commence son roman le plus récent, La Canicule des pauvres, ce week-end, et peut-être aussi sûrement ses recueils de poésie. Vous en reparle quand je me serai fait une tête.

J'aimerais écrire un court essai sur les similitudes et les dissemblances entre René Char et Pierre Jean Jouve. Ce qui me retient : mon ignorance ; mon manque de temps ; mes hésitations sur l'intérêt qu'un tel exercice peut représenter. Toutes raisons plus mauvaises les unes que les autres.

Lu cette semaine, en pensant avec affection à mes amies l'Èvre et Pomme (désormais blogueuse "bastiste" : Pommenade), ces chères âmes qui m'habitent malgré le temps qui fuit et la distance, à cause de réjouissantes discussions de naguère sur les vagins dentés :

LES CHERS GLOBES DE FEU qu'elle brandit sans voile
Leur teinte est fabriquée et couleur de rougeur
De honte, ardents au bout et morts dans le vallon.
Et le lait du plaisir qu'elle retire aux mâles
Fait qu'elle voudrait toujours petite fille
Les émonder avec les couteaux de ses dents.

-- Pierre Jean Jouve.

Cours en janvier : j'hésite si je dois m'inscrire en langue et culture chinoises (deux cours), ou en langue et culture arabe (deux cours). Les deux options m'attirent terriblement. La première parce que j'ai une passion, sporadiquement évoquée ici même, pour la philosophie chinoise antique. La seconde pour une passion, sporadiquement évoquée ici même elle itou, pour la poésie et la mystique arabo-musulmane. Entre les deux, mon coeur balance.

Me suis acheté le film célébrissime de Luchino Visconti, La Mort à Venise. Je ne saurais vous exprimer succinctement mon admiration, mon émoi adolescents pour ce film, mais encore davantage pour la nouvelle littéraire de Thomas Mann qui a inspiré le long-métrage. Beauté outrageuse.

Avant même le 1er décembre, j'ai déjà ingurgité trois gâteaux aux fruits... Le temps des Fêtes va être... violent... :-P

MON AMANT DIT LE SOUFFLE
Mon Amant dit la dent soupire la langue
Mon Amant
Et le jour à jamais s'assombrit dans le jour.

-- Pierre Jean Jouve.

La Monade leibnizienne
(Bast [2009]. Perversion de mon éducation philosophique universitaire. Extraits) :

«Le nom technique de l'être individuel absolu qui forme pour Leibniz la réalité véritable, c'est la monade. Ce mot grec signifie unité et ne désigne donc les êtres que par leur côté formel. Si nous demandons ce qu'est proprement cette unité individuelle avec ses états internes développés conformément à une certaine loi, Leibniz nous répond que nous devons nous la figurer par analogie avec nos propres âmes.» (Harald Höffding) Tiré de l'Encyclopédie de l'Agora

L'ambivalence du désir

2009-11-24T17:53:00.007-05:00

À l'Achigan, grand amateur de Lady Gaga
À Papine, grand amateur d'hermaphrodites

À Alyss, mon hermaphrodite mentale préférée

Et à moi, pour des raisons inavouables...

Hermaphrodite behind Venus and Mercury (1973), par Tress.

MONSTRUM

N'as-tu pas vu ses seins volumineux
Mais la mentule amère et forte baissant la tête
Pendue au ventre à la hanche en marbre aux beaux yeux?
Cette femme était donc un homme plus une femme
Heureux toujours uni désaccordé
Sa chevelure au vent et sa voix de stentor
Sa moustache, son gland fumant et sa beauté.

Pierre Jean Jouve (Sueur de Sang. 1933-1935)

(Marbre romain du IIe siècle)

Quatre quatrains de Pierre Jean Jouve.

2009-11-23T17:34:00.009-05:00

La guerre le vin le tabac les femmes
Le plaisir les hommes la guerre l'argent
Les femmes le plaisir les hommes les perles
Les affaires l'or le vin
(Je t'aime et je suis là) le soleil discordant.

Brûle ces coeurs ce sont des silex
Ces âmes des poutrelles d'acier, des billets de banque
Ces personnages ne sont pas vrais, brûle leurs poupées
Je suis si bas vois-tu que le ciel en est outragé.

Ma nature est le feu
(Je me consume donc) est-ce vrai est-ce bien vrai
La chose est consumée
Tes yeux à l'intérieur sont retournés
Une seconde vue vers le ciel les habite.

Je suis le Feu.
(Je t'aime Toi.) Tu es le Feu?
(J'accepte le mors, le joug...) L'Ardeur
Oui ma nature est feu et je te reconnais.
À l'aube tu me fais me lever de mes songes brisés
Détruis, détruis!
(Tu me refuses...) Et moi je suis les étincelles.

Triolisme masqué (illustration pour une étude lévinassienne du Visage nu comme concept éthique en art)

2009-11-18T18:10:00.012-05:00

1.

(13 costumes, dont certains sont monstrueux tandis que d'autres sont inspirés par la culture populaire, voire folklorique, et au moins quatre «pastiches» volontaires de vedettes pop comme Madonna et Britney Spears. Démarche qui se veut à la fois assumée au premier degré, et pleine d'auto-dérision. Soi comme un autre. Absurdité tragique de la quête amoureuse. Mais est-ce que la multiplicité-duplicité de l'image ne serait pas une façon inversée, propre à notre époque, de pointer vers cet espace vide où le sujet moral se dédouble et se défile?)

2.

THE MASK

"Put off that mask of burning gold
With emerald eyes."
"O no, my dear, you make so bold
To find if hearts be wild and wise,
And yet not cold."

"I would but find what's there to find,
Love or deceit."
"It was the mask engaged your mind,
And after set your heart to beat,
Not what's behind."

"But lest you are my enemy,
I must enquire."
"O no, my dear, let all that be;
What matter, so there is but fire
In you, in me?"

W.B. YEATS

(Dialogue d'aveugles. L'oeuvre me fait terriblement penser à certains Fragments d'un discours amoureux de Barthes : le désir voilé-dévoilé, la face caché des êtres aimés, le langage comme véhicule et comme matrice des mythes amoureux qui s'enflent jusqu'à l'implosion implorée. Vérité des masques (cliché moderne ou post-moderne?). L'auteur, à propos de ce thème récurrent à certains égards dans son oeuvre : «Nous nous revêtons d'un masque peint grotesque ou solennel pour nous abriter des foudres du Jugement, pour inventer des Saturnales de l'imagination où l'on oublie la réalité, dans un jeu qui ressemble à celui d'un enfant, et où l'on n'éprouve plus la douleur infinie qui vient de la conscience de soi.» Voir le clip de Lady Gaga : différences et similitudes. Une même théâtralité de la tension vers la vérité de la Rencontre érotico-éthique.)

3.

Photographies brodées (2008), par Maurizio Anzeri.

(Par la profanation ludique des photographies anciennes, un peu à la manière irrévérencieuse des enfants face aux objets qui sont pour eux dénués de toute «sacralité», de la sentimentalité mémorielle proprement adulte, l'artiste modifie en profondeur l'identité des sujets dont le portrait s'anime de significations nouvelles, inédites, et nous force à changer nos repères habituels dans l'aperception des visages aux expressions éminemment codifiées -- voire asservies -- par toutes les cultures. L'Altération et l'Altérité se conjuguent dans les différentes couleurs, textures et opacités. Qui suis-je? Qui ne suis-je pas?)

Pour le plaisir.

2009-11-17T19:52:00.003-05:00

Parce que je suis POUR le plaisir. Et POUR le film de Sofia Coppola. (Que j'espère revoir dans les plus brefs délais; je suis en manque, ces temps-ci.)

Eh basta!

I want candy too...

Coitus religiosus

2009-11-16T19:20:00.008-05:00

À la fois pénétré par la musique de Marin Marais et par un phallus ami de très bonne taille, je pense à ma vie, et j'étire la main pour tirer un peu sur la cigarette agonisante dans le cendrier près de nous, sur la table de cuisine. Je reviens de travailler ; mon premier emploi de la journée, entre 5h15 et 11h15 du matin. (Et le soleil n'est point nommé, mais sa puissance est parmi nous.) Je devrais déjà me préparer à partir pour mon second emploi, qui débute vers 13h30 pour ne se terminer que tard en soirée. (Plus tard, cet après-midi, j'apprendrai qu'un de mes oncles est à l'agonie, aux soins palliatifs, et qu'une de mes cousines, enceintes jusqu'aux dents, a perdu ses eaux ce matin.)

Sur ma langue où s'étirent des gémissements félins, spontanés, je goûte avec étonnement la saveur biscornue du sexe et du café entremêlés, sorte de nec plus ultra aromatique, aux arabesques charnus des broderies classiques, aux formes végétales, qui ornent mon fauteuil ancien acheté probablement trois fois trop cher chez un antiquaire. Quand le plaisir me soulève de terre, évidemment, je ne pense plus à rien! Mais pourquoi la jouissance, la jouissance la plus immédiate, la plus émue, la plus douce ne serait pas une pensée? (Une pensée sans support de mots. Une pensée ronde. D'avant toute parole, et surtout la Bonne.) Une pensée complexe, mais antélinguistique, mais antédiluvienne, mais antéchristique?

À rebrousse-poil de la morale, qui se hérisse sottement de mes incartades récentes aux extrémités de l'Empire d'Orsenna, à l'orée du Farghestan de la sublime débauche, je passe ma main sur des fesses amies, les miennes, les siennes, des fesses qui se connaissent, qui ne se connaissent qu'au sens biblique du terme, et encore, et je suggère : « Plus fort. » Fortius, fortius, fortius. On pourrait croire, hélas, que ce cri olympien ne concerne que la beauté du geste, mais en fait, je constate, dans la droite ligne de ce qui précède, que non, vraiment, c'est à la vie, à la VIE, que je râle cette injonction latine : Fortius.

Fortius. Parce que c'est BON.

Comme Molly Bloom, et je suis vraiment, en cet instant de grâce païenne, devenu Molly Bloom, pour l'éternité comme dans un livre, je ne terminerai jamais ma phrase, je resterai jouissant et en pro-jection, en lancement, en rebond sur la superficie des choses, toujours rebondissant à la paupière si fine de la vérité, oui, je resterai aveuglé par un éclat de lumière ou de fumée, par un éclat de foutre ou de musique, et je resterai empalé, oui, empalé sur la vie comme un fuckin personnage joycien, empalé sur le quotidien que je ne renie pas même si c'est souvent une géhenne, une apoplexie, ce quotidien qui ronfle, qui vrombit, qui vomit sinistrement, qui m'étire des poches sous les yeux plissés de plaisir, oui, empalé par le goût intense du sperme et du café et de la mort dans ma bouche, sur mes lèvres rugueuses, sur mes dents, oui, sur mes dents, mes dents de silex qui crissent les unes sur les autres en envoyant des étincelles partout autour de moi dans la cuisine, des étincelles de plus en plus vives, de plus en plus blanches, de plus en plus chaudes, dans la cuisine bachique qui prendra feu sous la pluie de flammèches que mes dents préhistoriques craquent en jouissant, et oui, oui, je ne renie rien, ni mes heures de travail immondes, ni ma stérilité sociale, ni mes défectueuses preuves d'amour, ni mes débauches, ni mes amours, ni mes illusions, je ne renierai pas ma petitesse parmi vous, une saison encore parmi vous, étranger, étranger, parmi vous et pourtant, oui, comme vous, par vous, jouissant criant vivant vivant vivant OUI

Paysage avec Orion aveugle cherchant le Soleil (1658) Poussin

Ah l'tattoo! c quen con vahou?

2009-11-10T11:44:00.005-05:00

Parfois, mais seulement parfois, c'est-à-dire rarement, je suis charmé par la beauté involontaire d'une intervention cybernétique écrite en langage plus qu'approximatif, sans orthographe et sans grammaire. À cause du contexte.

Ça change tout, le contexte.

Je suis en train d'écouter une bonne vieille toune de Renaud. C'est quand qu'on va où? raconte l'histoire d'une petite fille (la sienne?) qui en a ras-le-bol de l'école et qui râle parce que son cartable (i.e. son sac à dos) est trop lourd, parce qu'il y a des devoirs à faire, etc. En fait, c'est une critique sociale très pertinente mise dans la bouche d'un enfant, issue du point de vue naïf et direct d'un enfant. Que ce soit le chômage, le droit de vote, la morale ou la structure de l'instruction publique, c'est un Renaud anarchiste tout craché qui dynamite les mensonges des adultes.

Le fond et la forme, comme toujours, dans les oeuvres de Renaud, coïncident pour rendre attrayante, humoristique, voire touchante, une telle charge revendicatrice (qui serait seulement agaçante ou lourde si elle était exposée dans un discours politique). Même chanté avec sa voix de fumeur de Camel's, on sent bien que c'est une adolescente qui s'exprime :

C'est quand même un peu galère
D'aller chaque jour au chagrin
Quand t'as tell'ment d'gens sur Terre
Qui vont pointer chez "fous-rien"
'vec les d'voirs à la maison
J'fais ma s'maine de soixante heures,
Non seul'ment pour pas un rond
Mais en plus pour finir chômeur!

Veulent me gaver comme une oie
'vec des matières indigestes,
J'aurais oublié tout ça
Quand j'aurai appris tout l'reste,
Soulève un peu mon cartable,
L'est lourd comme un cheval mort,
Dix kilos d'indispensable
Théorèmes de Pythagore !

Si j'dois avaler tout ça
Alors je dis : 'Halte à tout ! '
Explique-moi, Papa,
C'est quand qu'on va où ?

En écoutant la chanson, je lis machinalement les commentaires laissés sur YouTube, à propos de la chanson. Et je tombe sur cette PERLE :

frolixdu59

" super renaud g 16 ans sa f 3 ans ke jecoute renaud e d chansons comme sa plu personne nen f ptete a cause du chanchman de mentalite "

LE "CHANCHMAN DE MENTALITE"!!!! Vous rendez vous compte???

J'ai même pensé à un canular; c'est trop beau pour être vrai...

Sidérant!!!

Dans ces moments-là, privilégiés, où les choses tombent comme par magie au bon endroit, au bon moment, saturés de sens et de significations, j'ai l'impression qu'Oscar Wilde était le seul qui avait raison : ce n'est pas l'art qui imite servilement la nature, c'est la Vie qui imite l'Art.

Wow.

(Avril Lavigne : récupération capitaliste du look ado rebelle. Un exemple de "chanchman de mentalite"?)

Le cru et le cuit (miscellaneous anthropologique)

2009-11-06T17:19:00.007-05:00

Je veux aller voir l'exposition de Waterhouse au MBAM!!!! Qui m'accompagne? Papine, l'Achigan?? Qui d'autre?

Je ne proclame jamais sur les toits, mais je suis un amateur de musique atonale et du dodécaphonisme. J'ai trouvé cette vidéo qui ne m'aidera pas à vous convaincre que c'est génial...

Le comble du chic, c'est de n'en point trop faire l'étalage, et que personne ne s'en sente offensé ou exclu. (Mon leitmotiv)

J'aime la porno quand elle est crue, directe, sans fiction, sans accessoire, sans filtre, sans taboo. Mais je préfère encore surprendre quelqu'un en train de visionner de la porno, l'espionner, et je suis très friand des choses que l'on peut voir quand on se promène nuitamment dans la ville, et que les rideaux ne sont pas tirés. Mieux encore : je suis voyeur des voyeurs. J'aime sentir l'excitation dans les yeux d'un voyeur. J'aime ses gestes rapides, saccadés, dissimulés, vaguement coupables.

Quand je me fais sucer durant un party, je ne jouis pas seulement de l'acte lui-même, mais encore davantage des spectateurs qui s'observent les uns les autres, qui me détaillent et me mangent du regard.

Mon anglophilie mallarméenne me porte à aimer avec passion la poésie et la littérature de fiction anglo-saxonne du 19e et du début du 20e siècle. De Poe à Joyce et Tolkien, en passant par Thomas Eliot, Yeats, les soeurs Brontë, Jane Austen et Virginia Wolfe, de Thomas de Quincey à Walt Whitman en passant par Wilde et Byron, pour ne nommer que les noms les plus évidents et les plus aimés de moi, je suis FOU de ces sonorités, de ces images que les Préraphaélites ont si excellemment cristallisées dans leurs oeuvres, de cette atmosphère romantique, victorienne et édouardienne, de ces influences anciennes, de cette mélancolie, de ces flambées d'assonance, de cet univers étrange, ancètre du nôtre, de ce terroir qui me nourrit.

Je suis à fond dans Yeats, ces temps-ci :

O sages standing in God's holy fire
As in the gold mosaic of a wall,
Come from the holy fire, perne in gyre,
And be the singing-masters of my soul.
Consume my heart away; sick with desire
And fastened to a dying animal
It knows not what it is; and gather me
Into the artifice of eternity.

-- W. B. Yeats (Sailing to Byzantium, III)

J'aurais voulu vivre dans un film. Voici deux pièces que j'adore, l'une de Roisin Murphy, l'autre de Birigitte Fontaine, et qui offrent une étrange similitude... Les deux sont très drôles, les deux semblent incidemment critiques de certaines choses dans la société, et les deux le font en parlant de cinéma...

Je voulais vous faire part de cette coïncidence, mais je n'ai pas grand chose à en dire. C'est seulement cocasse. Et de sacrées bonnes interprètes. Qu'en pensez-vous?

«Vous n'êtes pas la maquilleuse?»

« You little witch! You little witch!»

PS : J'ai peut-être rencontré quelqu'un de bien... Je ne sais pas. C'est à suivre... En tout cas, je suis tellement sexuellement excité, ces temps-ci, que je serais prêt à en essayer beaucoup, pour trouver la perle rare....

Aparté sexy...

2009-11-04T19:28:00.004-05:00

(Représentation abstraite et absolument objective

de «la jeunesse pleine de virilité et de vitalité»...)

Quand des étudiants de McGill, d'une exquise jeunesse pleine de virilité et de vitalité, rigolant et marchant par petits groupes, ou deux par deux, reviennent de leur entraînement de crosse canadienne en survêtement de sport, qui laisse deviner, sous le textile complaisant, au gré des balancements du bassin, leurs attributs «parascolaires», j'ai chaud. J'ai vraiment chaud!

(Ce billet inutile et plein de sève et de sel et de sueur est une conséquence de mon état horny actuel. C'est vraiment gratuit...)

:)

(L'équipe canadienne de crosse en 1908, à Londres.)

Diversité, j'écris ton nom

2009-11-03T19:26:00.003-05:00

Claude Lévi-Strauss est mort.

La nouvelle sonne comme un lugubre chant funèbre pour toute une époque de pionniers géniaux, de surdoués intellectuels. Dumézil est mort. Roland Barthes est mort. Mircea Eliade est mort. Marcel Mauss est mort. Marcel Granet est mort. Michel Foucault est mort. Tous, ils ont défriché, en France ou ailleurs, des chemins jadis impraticables, grâce à leur érudition folle, à leur intégrité, à leur sens très élevé de la rigueur scientifique et herméneutique. C'étaient des Maîtres. Et Lévi-Strauss était le dernier, le centenaire, l'inébranlable, le résistant.

Celui qui, par-delà les effets de mode intellectuelle, les postures et les poses, avait finalement eu raison de se «révolter» (l'expression, de Sartre, me vient en tête simultanément à d'immenses bémols... je la garde, entre guillemets). Le père de l'Anthropologie structurale, le fascinant ethnologue, l'auteur de tant de best-sellers ardus, voire abscons, aura survécu à tous les anéantissements de la pensée française contemporaine. C'est à l'aune de l'universel seul que l'on doit mesurer son apport aux sciences humaines.

Je pleure aujourd'hui la disparition d'un géant dont le leitmotiv aurait pu être : DIVERSITÉ, J'ÉCRIS TON NOM.

Diversité des cultures et des espèces vivantes. Point d'orgue d'un discours qui nous frappe par sa puissance actuelle, par sa simplicité droite et juste, et par sa défaite sans cesse confirmée par les affres de notre époque contemporaine si superficiellement écologisssse.

Salut, Lévi-Strauss. Par delà les querelles d'exégèse et les controverses inéluctables, tu nous reliais à un autre siècle, et nous était comme une mauvaise conscience tranquille sans cesse en éveil.

Nous sommes quelques uns, encore, à croire possible l'acte de penser avec toi.

Le Crépuscule des Fées

2009-11-02T18:47:00.004-05:00

À l'Achigan

(il miglior fabbro)

A FAERY SONG

Sung by the people of Faery over Diarmuid and Grania,
in their bridal sleep under a Cromlech

We who are old, old and gay,
O so old!
Thousands of years, thousands of years,
If all were told:

Give to these children, new from the world,
Silence and love;
And the long dew-dropping hours of the night,
and the stars above:

Give to these children, new from the world,
Rest far from men.
Is anything better, anything better?
Tell us it then:

Us who are old, old and gay,
O so old!
Thousands of years, thousands of years,
If all were told.

- William Butler Yeats (The Rose, 1893)

Nous chantâmes au couchant, au couchant nous entonnâmes nos chants, nos chants de gloire, nos chants de gloire, et nos lais anciens d'amours amers, d'amours et de remembrance des jours anciens, des joyeuses assemblées sous les étoiles.

Les belles gens s'accoquinaient, les belles gens s'encanaillaient, et les belles gens, les belles gens, au crépuscule prenaient les feux follets pour briquets.

Les rituels s'exaspérèrent avec une païenne exubérance parmi les convives maculés d'alcool et de baisers. Nous riâmes!

Sous un dolmen un jour lointain et inconnu nous nous endormirons pour quelques temps, quelques ères, quelques éternités à peine. On nous entendra soupirer d'amour et de sensualité jusqu'à Byzance, peut-être. Quelque éphèbe viendra nuitamment cueillir sur les tombes jumelles de précieuses larmes de fée, luisantes reliques lunaires de tes exaltations passées. (Il sera beau, son coeur sera doux comme l'herbe grise sous les étoiles, sa peau nue brillera par nos ensorcellements d'outre-tombe comme au temps d'avant notre endormissement sacré.)

Et par les sources qui ne coulent que par toi, qui ne remontent vers le ciel que par toi, que par ta magie, et par les verres d'eau de vie qui ne reflètent l'avenir et la folie et la féerie, que par nos bouffonneries, je te bénis, mon ami, je te bénis.

Secrets d'alcôve

2009-10-25T08:43:00.006-04:00

(Paré et fin prêt pour ma mission, je m'apprête à sortir en quête de ce Graal postmoderne, l'amour...)

Je suis à la recherche de l'Amour. Quelle connerie... C'est une folie que j'ai depuis quelques temps. Je crois d'ailleurs que ça vaut la peine d'en parler ici, tellement ça suscite en moi des réflexions contradictoires.

Et je me trouve pathétique là-dedans. Et je nous trouve tous un peu pathétiques...

Sur les sites de rencontre, il est extrêmement ridicule et troublant de se faire apostropher par un anus.

Photo d'un anus qui te parle de lectures, d'amour, de culture... (Il y a des coups de pied au cul qui se perdent...) Et je suis supposé prendre ça au sérieux? Et je suis supposé être conquis? Qu'est-ce qui peut bien inciter des gens *sains d'esprit* (quoique j'en doute) à se représenter eux-mêmes par une photographie de leur seul derrière ouvert comme une fleur (du mal)? Il s'en trouve pour mal réagir quand je leur réponds : "Cher trou de cul..."

L'agressivité et le cynisme sur les sites de rencontre. Description du sujet : " Trop souvent attiré par les gars qui s'en câlissent. La plupart du temps approché par des gars qui m'attirent pas."

Losers cherchent winners ???
"- Qu'est-ce que tu fais, dans la vie? - Bah... j'ai pas vraiment de vie... - Hum..."
Ou bien, cette description du sujet : "*** toujours à la recherche d'un emploi poilu trimmé sans attente masculin un +".

Franchement... Débandant.

Et que dire des horreurs grammaticales qu'on peut découvrir... Des étranges fantasmes qui cherchent à être comblés... Comme ce jeune de 18 ans qui veut se faire péter au visage par un homme d'âge mûr... Ou ces jeunes profiteurs qui se cherchent un "sugar daddy"... Ça pullule et ça pue. C'est la Cour des Miracles. C'est moche, oh que c'est moche.

Déprimant comme un samedi pluvieux.

Je suis toujours amoureux de mes ex. Je ne décroche jamais vraiment. Je les idéalise et les jouent les uns contre de nouvelles rencontres, les autres contre mes amis qui tentent de me sortir. Ils ne me quittent jamais vraiment, me sont nécessaires comme des alliés rayonnants, comme des perpendiculaires ou des appendices mentales. Je les aime souvent davantage que lorsque nous étions engoncés dans l'horreur quotidienne.

Parfois, j'ai envie d'avoir mal. Même les griffures de mon chat m'allument sexuellement... Pourtant, la plupart des jeux sexuels, du sadomasochisme et du fétichisme, me laissent de glace. Vraiment de glace. Ces mises en scène sexuelles me semblent tellement vulgaires, tellement vétustes...

Même feu Robbe-Grillet a perdu tout intérêt littéraire à mes yeux depuis que j'ai su ses appétences conjugales pour les clichés bdsm... Donnez-moi une douleur spontanée, une fraîcheur de souffrance toute neuve! Innovez! Et laissez tomber les costumes cheap en ma présence, je vous en supplie...

Mon âme est trop délicate pour ne pas apprécier la beauté des corps qui s'esthétisent et se transfigurent dans l'Oeuvre d'art. Message puissant, émouvant et sans concession.

Tendresse... Je n'appelle que ça de toute mon âme.

Un peu de tendresse bordel de merde !, Dave St-Pierre
envoyé par raph66. - Regardez plus de courts métrages.

Et si je crois rencontrer une personne avec qui je serais bien, trop souvent je SUIS l'obstacle, la déception, la cause de mon malheur : pas assez linotte, trop intense, pas assez sexy ou masculin ou riche ou musclé, trop gentil, pas assez ceci ou cela... C'est cruel, les rencontres amoureuses, c'est tellement cruel... Et l'amertume me guette, parfois.

Je suis saint Sébastien, amoureux et martyr.

Peter Colstee, trois toiles inspirées du film Mishima.

À chaque fois comme en 1908

2009-10-22T19:13:00.005-04:00

Ne dis rien, mon coeur, et réfugie-toi dans le passé, comme tu le fais si bien. Fuir! Et dormir! J'ai des flocons de culpabilité plein les yeux, maintenant. Tais-toi! Et dors! Coeur, tu m'écoeures.

Silence. C'est tout.

Porte-voix

2009-10-16T18:32:00.005-04:00

Quand je suis fatigué à tel point que je ne sais plus mon nom

Quand mes mains glissent sans saisir, plissent sans plaisir

Quand les matins sont tellement cool qu'ils sortent dans le Mile End plutôt que de m'encenser et m'ensemencer telle une glèbe joyeuse

Quand le pays de pays, quand le nom de nom et le nom de pays semblent au bord de l'émeute, ça ira, ça ira

je prends une pause, j'éteins le je, je tais le nombre, je chiffre mes idées, je pose sur ma tête ma casquette amarante et je laisse le plaisir à Char de dire, je m'efface et me dissous dans les mots de Char.

C'est mon dada. Ma misère et mon enchantement. Le fin du fin de la fin des mots et des maux.

Et ça s'adresse à l'Achigan, directement, évidemment. Et (comme dirait Yourcenar) à quelques autres...

L'AVENIR NON PRÉDIT

Je te regarde vivre dans une fête que ma
crainte de venir à fin laisse obscure.

Nos mains se ferment sur une
étoile flagellaire. La flûte est à retailler.

À peine si la pointe
d'un brutal soleil touche un jour débutant.

Ne sachant plus si tant
de sève victorieuse devait chanter ou se taire, j'ai desserré le poing du Temps
et saisi sa moisson.

Est apparu un multiple et stérile
arc-en-ciel.

Ève solaire, possible de chair et de poussière, je ne
crois pas au dévoilement des autres, mais au tien seul.

Qui gronde,
me suive jusqu'à notre portail.

Je sens naître mon souffle nouveau
et finir ma douleur.

Trois toiles de Jan Toorop (un immense symboliste et un de mes artistes préférés de la Belle Époque)

Le plus beau des poèmes

2009-10-11T19:03:00.003-04:00

Le plus beau des poèmes est celui dont les signes renvoient, ambivalence des signes en eux-mêmes et entre eux et partout autour du poème, à l'infini de l'amour que le lecteur y trouve. Le plus beau des poèmes, ou le plus vrai, consiste en ceci qu'il parle pour chacun, en chacun, au nom de tous à chacun, au nom de chacun à tout le monde, et qu'il ne parle que pour soi sans jamais oublier sa visée universelle d'embrassement ou d'embrasement ; feu et baiser, incendie des lèvres amoureuses qui vibrent au son du poème qui s'allume dans la voix, dans le regard, dans les mains, dans les sexes. Le poème vibration est une onde de choc qui place chaque geste dans un non-contexte parfait, dans un non-lieu toujours situé en deçà des idées, toujours ici, à jamais maintenant, arraisonné sur un coup de glotte qui le renvoie à son inexistence totale de pur amour, de pure énergie. C'est le vertige sonore de la conquête du sens sur le chaos du bruit, et c'est le silence flagrant, fulgurent, et comme démultiplié dans sa chair vive de mots estropiés pour toucher à travers un vide vibrant, sans bruit, sans bruit, le coeur excellent de la réalité la plus haute, la plus belle.

Je suis fier de chaque personne qui réussit à se lire, à se découvrir dans un vers, dans une strophe, dans un mot, dans un silence. Et au plus près de soi, dans l'éloignement absolu de soi, quant à soi qui n'est pas plus qu'une caresse durant la nuit, un dévoilement, un retour sur origine ou dans la brunante du sensé, perdre soudain contact avec le ronronnement du quotidien pour se sentir moins seul à vivre et à mourir -- ces termes d'un contrat trop vaste, qui tourne court, et qui court à perdre haleine.

Éloge de vous, ô tels que vous êtes, soyez toujours, et aimez-moi si vous m'aimez, car je serai mieux demain, je serai plus grand demain.

ENVOÛTEMENT À LA RENARDIÈRE

Vous qui m'avez connu, grenade dissidente, point du jour déployant le plaisir comme exemple, votre visage, -- tel est-il, qu'il soit toujours, -- si libre qu'à son contact le cerne infini de l'air se plissait, s'entr'ouvrant à ma rencontre, me vêtait des beaux quartiers de votre imagination. Je demeurais là, entièrement inconnu de moi-même, dans votre moulin à soleil, exultant à la succession des richesses d'un coeur qui avait rompu son étau. Sur notre plaisir s'allongeait l'influente douceur de la grande roue consumable du mouvement, au terme de ses classes.

À ce visage, -- personne ne l'aperçut jamais, -- simplifier la beauté n'apparaissait pas comme une atroce économie. Nous étions exacts dans l'exceptionnel qui seul sait se soustraire au caractère alternatif du mystère de vivre.

Dès lors que les routes de la mémoire se sont couvertes de la lèpre infaillible des monstres, je trouve refuge dans une innocence où l'homme qui rêve ne peut vieillir. Mais ai-je qualité pour m'imposer de vous survivre, moi qui dans ce Chant de Vous me considère comme le plus éloigné de mes sosies?

René Char (Fureur et Mystère)

Le plus beau des poèmes, c'est celui où l'auteur n'est autre que l'amour comme envoûtement, et qui parle de Vous quand je parle pour moi. Je ne connais d'autre moment plus envoûtant que celui-ci, où, dans le crépuscule des amours décevants, ma route est un vent, les corps vieillis crachant sur les images les plus bêtement stylisées du songe érotico-létal, pour que nos sourires témoignent de notre entendement, et nos yeux se trouvent enfin,et se parlent enfin ; rencontre vitale parmi les non-rencontres virtuelles assemblées sur les cartes du Voyant.

Mes ans sont ceux qui me restent. Merci pour café, le gîte et le couvert. Éloge de Votre amour.

Je suis né le 11 octobre, il y a quarante mille ans. Mais je nais à chaque fois que nous récitons en silence le plus beau des poèmes pour nous réconforter, ensemble.

Bast

Fontaine de joie

2009-10-07T15:53:00.005-04:00

(Tout simplement parfait et magistral.

Brigitte Fontaine est une interprète de premier ordre. Et c'est probablement la dernière des grandes chanteuses françaises d'une autre époque.)

Aujourd'hui commence mon deuil de ma grand-maman, une femme que j'admirais et que j'aimais de tout mon coeur. C'était une femme libre, anticléricale, une vraie fille d'ouvriers qui, par ses actes et ses choix de vie, faisait échec, à elle seule, à la Grande Noirceur. Pas le genre de grand-maman gâteau comme dans les films, si vous voyez ce que je veux dire. Au contraire, elle buvait avec plaisir son brandy et son petit rouge, elle fumait et elle détestait faire la cuisine.

C'est pourquoi, pour célébrer la fin de ses quatre-vingt-dix ans de vie, j'écoute en boucle cette chanson de Brigitte Fontaine, Prohibition, que ma grand-maman n'aurait pas reniée.

"je suis vieille et je vous encule /
avec mon look de libellule /
je suis vieille et je vais crever /
un petit détail oublié /

passez votre chemin bâtard /
et filez vite au wagon bar /
je fumerai ma cigarette /
tranquillement dans les toilettes /

(partout c'est la prohibition...)

je suis vieille sans foi ni loi /
si je meurs ce sera de joie."

Madeleine (1920-2009), ma grand-mère.

POLANSKI

2009-09-28T16:40:00.006-04:00

Plutôt que d'applaudir à l'arrestation de Roman Polanski (voir les commentaires terribles sur ce blogue de cinéma).

Plutôt que de jubiler sur ce qu'un artiste n'a pas échappé à la justice humaine (comme si c'était là une grande victoire pour la démocratie!!!).

Plutôt que de faire montre d'une exaltation malsaine devant la punition d'un crime...

Plutôt que d'instrumentaliser sa victime (dont on ne saurait minimiser la souffrance sans tomber dans l'autre extrême), devenue malgré elle le prétexte d'une vengeance absurde.

Et plutôt que de signer des pétitions pour l'empêcher de faire face à la musique (morbide) de la justice états-unienne...

J'aurais aimé que l'on soit triste, infiniment triste du trébuchement dans le mal de quelqu'un qui fut la victime de tant de drames immondes...

Du nazisme à la «famille» sanguinaire de Charles Manson, Roman Polanski a vécu ce que peu d'entre nous auront vécu dans notre petite vie. Quand en plus on ajoute à cela ses exils successifs et l'implacable volonté de le faire payer dont témoignent les États-Unis, à la manière effroyablement réelle d'un Jean Valjean rattrapé par Javert, alors je sens la main d'un destin cosmique, inhumain, manipuler cet être tourmenté, talentueux jusqu'à l'indécence, et écrasé par la mémoire.

Et je maudis ce destin.

Je suis désolé.

Profondément désolé de tout ça. Ce gâchis...

La justice? Quelle justice?

Xavier Dolan

2009-09-27T13:27:00.007-04:00

Pourquoi est-ce que j'aime autant Xavier Dolan?

Dimanche, il pleut, je regarde des niaiseries sur Youtube et je me surprends à avoir chaud, à rougir en visionnant des entrevues de Xavier Dolan. Il me fait rire, il accroche mon regard, me plaît. Me fait réfléchir.

Que jamais je n'aurais imaginé un jour fantasmer sur le petit gars des annonces de Jean-Coutu; j'avais 17 ans quand il y jouait le p'tit criss blond.

Que mes amis, ô mes amis, amies "e" surtout, qui ont tellement, tellement voulu percer dans le domaine du théâtre, dans l'industrie cinématographique, n'ont peut-être pas moins de talent que lui, mais n'ont jamais osé être, c'est-à-dire travailler et se croire, travailler sans relâche, ce qui est une autre façon d'être. Tout comme moi : moi je n'ai jamais osé être, jusqu'au bout, ce que je voulais être. Je rêvassais alors que d'autres bossaient sur leurs projets. J'espérais... j'espérais être pris sous une aile protectrice d'emblée, échanger mon corps glabre et svelte d'adolescent contre les conseils et les conditions de travail et les caresses et les discussions d'un mentor. J'en ai rêvé, j'en ai connu... et je n'en ai rien retiré, sauf des bleus sur les fesses et sur l'âme. D'abord, j'aurais dû attendre d'être majeur... Et peut-être aussi n'avais-je pas le bon goût de me trouver un mentor vraiment très vieux et très influent, très doux aussi. Au lieu de ça, je me contentais de professeurs. Bad choice.

J'ai toujours écrit. Mais je ne comprenais pas vraiment le but, le sens de l'écriture. Je n'avais pas cette intuition géniale qui firent Lautréamont violer toutes règles, Rimbaud embrasser toute la langue et toute l'histoire de la littérature française. L'intuition juvénile... dictant des oeuvres à vu de nez. Au pif. Suivant ses (bas) instincts. Et pourtant, je recevais des marques d'admiration, d'encouragement, et, ce qui est tout aussi dommageable que les précédents, des réactions de rejet, de haine. Plus jeune, il m'arrivait de perdre complètement le sens de la réalité, à cause de ça.

L'été dernier, je connus, au sens biblique du terme, un jeune padawan terriblement beau, d'une beauté vraiment infernale, et surtout, extrêmement intelligent : école internationale, études brillantes, du talent fou pour le cinéma, et une volonté canalisée dans le travail (critiques de films, en anglais, et courts-métrages, etc.). Nos échanges étaient épiques, nos baises étaient torrides, nos rencontres, sporadiques. Trop sporadiques. J'étais amoureux de lui. Il n'avait que 18 ans (genre). Il m'avait d'abord menti sur son âge, le petit con. Je le voulais pour moi, que pour moi, je me sentais inspiré par lui comme je ne le fus jamais que par l'Achigan et peut-être aussi par quelques autres, de manière plus limitée, et je le voulais comme padawan, comme un espèce de disciple. Çà! je me prenais, à mon tour, pour un mentor. Un sale mentor de merde; il eut probablement aimé que je lui fasse davantage de bleus sur les fesses, en bon mentor, mais je préférais les lécher et les caresser goulûment, délicatement, amoureusement.

Et c'est moi qui eut encore les bleus sur l'âme. Je me fis très mal dans cette relation. Je finis par en perdre la tête. Bref, passons.

Il me plaisait comme me plait Xavier Dolan, et dans ce que je perçois de Xavier Dolan, et dans ce que j'aime trouver dans Xavier Dolan, et dans ce que j'aimerais être, moi.

Le mot est lâché : moi.

Peu importe sur qui je bande, avec qui je joue à la bête à deux dos (ou à trois ou quatre dos, d'ailleurs). Peu importe que ce soit fille ou garçon ou les deux entremêlé dans le même individu. Le type, l'idealtype que représente Xavier Dolan m'est irrésistible : d'une exquise jeunesse, l'air à la fois intello et fatal à la Johnny Depp, le talent, le talent, la force immense et inexpugnable du talent brut! de la volonté de faire, de créer, de s'imposer... cette force éminemment érotique, érotisante de celui qui réussit à canaliser, à sublimer quelque chose dans l'oeuvre et dans la présentation attirante de l'oeuvre. Pierre Lapointe dégage ce même charisme, et Nelly Arcand l'avait, et mon Padawan l'aura certainement, quand il aura créé une oeuvre de quelque importance.

On peut et on doit croire en ses amis. Bien sûr, la plupart ne réussiront pas. Pourquoi est-ce que Pierre Lapointe pouvait se permettre une telle assurance, une telle arrogance, sans faire fuir les gens, au contraire en attirant encore davantage les gens, charmés par sa dégaine, sa fougue, son professionnalisme? Pourquoi est-ce que chez d'autres, chez d'aucuns n'est-ce qu'insupportable? Pourquoi Xavier Dolan et pas tant de gens que je connais qui peinent à survivre dans le milieu cruel des arts de la scène? Je ne sais pas. Mais ce que je sais, c'est que contrairement à ce que l'on entend, et contrairement à tous les préjugés ou les réserves qu'on peut légitimement ou non avoir (et que j'ai eu dans le cas de Nelly, jusqu'à récemment), Xavier Dolan et Nelly Arcand et Pierre Lapointe méritent amplement le succès qu'il eurent dès leur première oeuvre.

J'aime Xavier Dolan car je vois en lui le type de jeune homme, de si tendre beau jeune homme fier, qu'une culture en train de naitre (ou de renaître) peut produire : pas la culture au sens de ministère de la culture, de subventions et d'industrie de masse ; culture au sens de Paris à la Belle Époque ou au temps du surréalisme, de Londres au temps des dandys ou des punks, de Vienne au temps de l'Empire austro-hongrois, celui de Freud et de Kafka. Le genre de culture qui, après une phase plus ou moins longue de défrichage épique, glorieux, de bric et de broc mais si exaltant (de St-Denys Garneau à Michel Tremblay, en passant par le Refus Gobal, à peu près), après une phase sombre de vide cuturel quasi fatal (les années 80 et début 90, à peu près), ne se rend pas tout à fait compte encore que les amarres sont lancés et que la qualité, la diversité, la beauté, le dynamisme sont en train d'atteindre un niveau inégalé.

Je le sens dans l'air. Je le vois autour de moi. J'en suis avide.

Xavier Dolan, c'est le jeune prodige que toute une société a réussi à laisser s'engendrer malgré les erreurs de parcours, malgré les rednecks anti-intellectuels et anti-artistes, homophobes et racistes, malgré les politiques de droite, malgré les émissions de télé ou de radio minables, malgré Denise Bombardier et Paul Sarrasin et Mario Pelchat, malgré la mode du brun, puis du pastel, et du fluo... Et peut-être aussi grâce à tout ça, grâce à une mystérieuse dialectique dont le mécanisme nous échappe. Xavier Dolan, comme Pierre Lapointe, comme de plus en plus de jeunes créateurs plus jeunes que moi, ou de mon âge, représente l'ouverture d'une culture vers une autre étape de son histoire, vers une rupture et un agrandissement des frontières de l'art.

Huguette Gaulin

Tant de jeunes brillants auteurs, compositeurs, artistes visuels furent détruits par notre province... André Mathieu, par exemple. Saint-Denys Garneau se croyait tel. Et Huguette Gaulin. La danse contemporaine agonise sous les coups répétés des politiques sauvages des Conservateurs. Et d'autres furent obligés de fuir, de s'exiler, ou de se faire publier ailleurs. Réjean Ducharme. Borduas...

Je suis amoureux de Xavier Dolan. Même si, le rencontrant quelque jour, nous ne nous aimons pas, nous nous haïssons même, je serai amoureux de lui. Car j'admire ce qu'il est. Il me donne envie d'encourager les gens que je lis, que je connais, que je croise, que je vois à l'oeuvre. Il me donne envie d'y croire, de rencontrer d'autres beautés extraordinairement érotisante de succès comme lui. Il me donne envie de participer à cette vie culturelle qui n'est plus celle des chroniques culturelles du Tj de Rad-Can (vous savez, ces bonnes vieilles chroniques culturelles plates de l'autre grand chauve jovialiste...). Il me fait réfléchir au nouvel horizon, en rupture avec l'ancien sur tant de points importants, qui est le nôtre, désormais.

Ce que je fantasme pour les Lettres, Xavier Dolan et d'autres me le montrent comme étant possible dans leurs propres domaines artistiques. Et même si je reste, pour une raison ou une autre, à l'extérieur du mouvement, si j'échoue dans mes projets, j'aurai une place de choix pour l'observer et l'applaudir. Et ce sera bien.

Cent une fois sur le métier

2009-09-27T10:07:00.006-04:00

Je suis un indécrottable foucaldien, vous le savez, et vous en êtes parfois impressionnés, parfois dégoûtés.

Michel Foucault : philosophe, historien, herméneuticien du sujet... tous titres qui ne veulent pas dire grand'chose, et qui rebutent. On le porte aux nues ou on l'utilise pour ridiculiser les intellos qui se croient très chics de le citer dans des apéros dinatoires mondains. Mais si on connaît les engagements intellectuels, politiques (souvent identifiés à gauche, parfois à tort) de Foucault, on connaît moins son formidable travail sur les archives, qui le rapproche d'un autre grand penseur souvent cité et très connu, Noam Chomsky. Comme Chomsky, Foucault était un immense chercheur. Un rat de bibliothèque. Le genre à passer à travers toutes les archives d'Europe sur un sujet. Archéologue des idées.

Ce que cette pratique implique, avec sa mise en avant des textes les plus obscurs, des rapports de police et de lettres de cachet, des prescriptions et des notices discrètes, c'est de ne pas se soucier de l'Auteur. On fouille, on fouille, on met en relation et on analyse des textes qui sont le résultat de siècles de gribouillage anonyme. Bien sûr, après, il y a des individus derrière ces amas de mots, alors on en parle, on contextualise. Renaît, phénix, l'auteur de ses cendres...

Ainsi, cette pratique aura plusieurs conséquences étonnantes, dont Foucault fut le père, l'initiateur, le grand découvreur pour nous :

- Dépasser la tradition en allant au-delà des "grands" auteurs, des "bons" auteurs, des génies. Ces derniers sont souvent considérés tels par une structure épistémique en lien étroit avec un pouvoir qui tente de justifier des pratiques sociales (enfermement, théories monétaires, etc.) en fonction d'un ordre de la vérité donné.

- Donner la parole à ceux qui ne l'eurent jamais ; les prisonniers, les fous...

- Dévaloriser le titre d'auteur.

- Juger autrement les oeuvres que sur la seule perfection classique de la forme, de l'orthographe, des préjugés : oui, la beauté et la perfection existe, et il y a des gens plus talentueux que d'autres, il y a des Mallarmé et des Rimbaud ; mais, comme dirait Paul Veyne, est-ce là ce qui est le plus intéressant? Tout dépend de ce que l'on cherche, de ce que l'on étudie. Ce qui est intéressant peut être très mal écrit, très faible, très naïf et très médiocre. Ça dépend...

Si j'applique, selon mes propres observations, ces quelques idées à mon précédent billet, je pense que la blogosphère et le Web 2.0 (que Foucault, malheureusement, n'a pas connu parce qu'il est mort trop jeune) est une nouvelle manière d'accumuler, indéfiniment et de manière presque exponentielle, du texte, du discours. Est-ce que tout ce que le web renferme est intéressant? Bien sûr que non. Mais encore là, tout dépend de ce que l'on cherche.

Si l'on cherche à y lire seulement ce que les Académiciens considèrent comme des parangons de littérature française, ou comme des classiques absolus, ou comme des témoignages forts de la Culture avec un grand Q, alors on risque d'être dégoûté. Souventes fois mon cher Alex m'a reproché de lire de mauvais blogues, des trucs mal écrits et subjectifs et déprimants, le genre de blogues que ridiculise Hispong avec son cher humour grinçant, dérangeant. Irrévérencieux. Dernièrement, Papine, nouveau venu sur la blogo, a fait une sortie contre les blogues qui n'ont comme prétexte que d'exposer le quotidien plate de leurs auteurs. Dernièrement aussi, Simon les Nuages s'est fait rentrer dedans par un lecteur qui lui reprochait de raconter sa vie en la considérant comme intéressante à lire... Et souvent, la blogosphère est secouée par des crises d'identité profondes, causées par une supposée "uniformisation", une "médiocrité", que sais-je encore.

Pourtant, c'est dans la diversité de l'offre que se trouve la clef du web, sa liberté fondamentale, et son mode de fonctionnement. Le lectorat y est limité, peu expressif, souvent de piètre qualité, et consiste en général en blogueurs qui se lisent et se ploguent entre eux (ce que Le Détesteur déteste). C'est étrange comme on a une vision paradoxale du lectorat : il devrait être innombrable mais de qualité; il devrait être capable de reconnaître ce qui est un bon blogue, mais sans créer d'effets de mode, d'effets de popularité soudaine qui discréditent un blogue; il devrait être actif dans les commentaires, mais pas trop; il devrait être, logiquement, représentatif de la société, mais entre les trolls et les partisans de la théorie du complot, on ne sait plus trop si la réalité recouvre beaucoup (plus) de marde (qu'on pense) ou si la marde a tendance à s'exprimer davantage...

Foucault était comme tous les êtres d'exception, comme tous les intellectuels raffinés de son temps : il préférait la musique classique ou contemporaine à la musique populaire, et la grande littérature aux romans de gare. C'était un homme qui semblait très révolutionnaire en allant manifester devant les prisons françaises, ou quand Blanchot l'a croisé à la Sorbonne durant Mai 68 (ce que Foucault a toujours nié, prétextant qu'il était en Tunisie durant les révoltes étudiantes), mais qui était ami, dans sa vie privée, avec des hommes de droite comme Georges Dumézil, et qui conduisait une jaguar... Foucault, l'homme qui donnait la parole aux prisonniers et aux fous, disait à son ami Paul Veyne que les fous étaient fort ennuyants...

Moi aussi je suis dans une certaine mesure un homme du passé, un aristocrate de la pensée et de l'écriture : mon français est classique, mes lectures sont classiques, mes goûts (desquels on ne discute pas...) sont plutôt exigeants. Et pourtant...

J'apprécie ce qui est différent de moi, et je sais ce que je cherche. Je sais apprécier des textes (parce que c'est de cela qu'il est question) autrement que pour leurs qualités littéraires (ou leur absence de).

Je crains davantage les partisans des autodafés que les scribouilleurs du dimanche. Je crains davantage les "grands inquisiteurs" qui censurent à tour de bras, crachant des anathèmes et des fatwas sur ce qui leur déplaît, que la multiplication des écrivains soporifiques, des poètes torturés et des chanteuses star-académiciennces. Je crains l'amertume et l'intolérance bien davantage que le kitsch, les mièvreries et les fautes d'orthographe.

Moi aussi, j'ai envie d'écrire. Je le fais. Je ne demande la permission à personne.

Est-ce cliché que d'être un jeune poète homosexuel du Plateau qui lit Foucault? Oui. Totalement. Je n'ai pas peur des clichés. J'ai peur de l'autocensure qu'engendrent toujours la censure, la violence et la dictature, surtout la plus sournoise de toute, la dictature des faux-cul et des bénis-oui-oui, des lèche-bottes et des bien-pensants.

Écrivez. De toute façon, vous ne plairez jamais à tout le monde, et vous ne pouvez vous fier ni à la postérité, ni aux reconnaissances (prix littéraires, statues, etc.) pour que votre oeuvre soit lue, reconnue. Évidemment, ça va vous apporter des déceptions. Même si vous n'espérez pas aller un jour gagner la médaille d'or aux Olympiques, vous avez le droit de courir, non? Je vais quand même vous y encourager, basta!

Il faut écrire. Point.

Cent fois sur le métier...

2009-09-25T17:58:00.008-04:00

Je suis trop fatigué pour écrire.

J'ai les yeux qui chauffent, qui partent dans le vide, qui sautent comme des genoux de petite grosse nerveuse lisant son Twilight. J'ai les yeux d'un pothead. Mais j'ai surtout les doigts qui me démangent d'écrire. Seulement... je suis trop las pour être vraiment là.

Durant ma pause, lecture de blogues, trop longtemps délaissés, et soudain, le choc, l'émoi, le trouble s'empare de moi. Il faut que j'écrive. Il le faut. Que j'écrive. Il faut le dire, il faut tout dire, il faut. Écrire.

-- Pourquoi donc? Alors que les arts suscitent rarement l'émulation du plus grand nombre de ses publics, l'écriture a cet effet étrange, souvent dénoncé, de stimuler la volonté d'écrire. «Il y a trop d'auteurs.» «Tout le monde veut écrire...» Cioran se faisait cette remarque irritée, étonnament irritée : comme si la simple maîtrise, même adroite, d'une langue, faisait de tout un chacun un Écrivain en puissance! comme si tout le monde avait quelque chose à dire... comme si la plupart des individus sur cette fucking Terre n'était pas puissamment et fondamentalement médiocre...

Et nos amis, aussi béotiens que nous, ou encore plus, sont délicieusement tentateurs à ce sujet : «Tu devrais écrire!» «Tu as déjà pensé te faire publier?» Ça flatte l'ego, ça nous donne, à peu de frais, l'impression de faire partie des Artistes, de ces êtres profonds, intelligents, émotionnellement riches et peut-être, aussi, dignes de passer à la postérité.

Postérité : mécanisme automatique de reconnaissance du génie. Très efficace, d'ailleurs, puisque les vrais génies sont souvent ignorés de leurs contemporains.

Contemporains : les vrais ennemis de l'art. D'ailleurs, l'art le moins «artistique», c'est-à-dire l'art qui n'en est pas un mais qui alimente le ténébreux «marché de l'art» ou la non moins calamiteuse «industrie du livre» (avec leur référence directe au capitalisme qui, comme chacun sait, est tout sauf «arts friendly»), s'appelle toujours contemporain. Ce n'est pas pour rien!

Rien : fondement ontologique de la blogosphère. On y écrit de «petits riens» ; ceux qui ne sont rien peuvent y trouver leur quinze minutes de gloire -- si Patrick Lagacé daigne les ploguer (et il est mieux de le faire, parce que sinon c'est vraiment un pisse-copie, un snob! du Québec entier le pire des journalistes!).

Journalistes : fumistes qui s'alimentent discrètement aux blogues de gens plus libres qu'eux pour alimenter leurs journaux qui alimentent la caisse des gros empires médiatiques qui alimentent les théories de complot.

Je n'arrive pas à mettre le doigt sur ce qui me fatigue là-dedans, parce que je suis trop fatigué. Mais ce que j'ai BESOIN de dire, d'écrire, c'est ceci : il n'y a pas trop de blogues, il n'y a pas trop d'auteurs, il n'y a pas trop de points de vue, de perspectives, de discursivités contradictoires, de manières de penser, de publications.

Ceux qui cherchent à limiter l'accès à la liberté de penser, de s'exprimer, d'écrire, de publier, sont frères des aristocrates de jadis. Ils n'ont pas le sang d'une autre couleur : c'est leur lubie fascisante, c'est leur folie des grandeurs, et qu'on n'est pas obligé de partager à partir du simple critère subjectif de l'impression. «J'ai l'impression qu'il y a trop d'auteurs» semble être l'écho de «Pour diriger un pays, ça prend un homme fort, un meneur d'hommes!» : give us a break for God sake!

J'aime la monarchie britannique parce que la reine y est une relique du passé, comme un vieux livre, ou plutôt, comme une vieille bibliothèque : la bibliothèque ne décide pas de ce qu'il y a dans les livres qu'elle contient ; elle sert de forme visible (les Livres, les rayons, les éboulements, les enfers) à ce qui est invisible (la Littérature). La reine n'empêche pas la démocratie, au contraire son rôle est précisément de servir de fondement historique au parlementarisme. C'est une vieille dame qui arrive au moment voulu, s'assoit dans un grand fauteuil magnifique, et nous lit des histoires avant que les parlementaires ne nous endorment. Elle tient un grand livre dans ses mains parcheminées, elle est une grand-maman qui serait aussi une fée-marraine, et elle ne décide pas de ce qu'elle nous lit. C'est nous qui décidons cela. C'est nous qui avons voté pour ce qu'elle va lire...

La littérature (au sens le plus large... les Lettres additionnées des Inscriptions et des Archives nationales et des Graffiti et des Bouts de Papier qui Ont Servi à Noter La Liste d'Épicerie Hier), y compris les blogues, doit fonctionner comme une monarchie constitutionnelle, pas comme une dictature. Je veux qu'une grand-maman très-gentille, le soir, me fasse la lecture de ce que j'ai envie d'entendre. Pas de ce que tel ou tel critique littéraire, de tel ou tel gourou médiatisé ou underground ou hipster ou universitaire, aurait décidé pour mon bien.

Que les blogues pullulent ! que les livres s'impriment par milliards et par billions de copies ! que les internets débordent ! que les mémés et les bébés, que les tarés et les autres se mettent à écrire, non pas seulement pour leur plaisir personnel, mais pour que leurs écrits soient accessibles, disponibles. Tout le monde n'est pas disposé ni intéressé à tout lire. Il y a pluralité de lectorat. Comme il y a pluralité de sources de lecture. Il y a pluralité de niveaux d'interprétation, de grilles d'analyse, de critiques possibles, de sources d'inspiration pour réfléchir en solitaire ou en groupe comme il y a pluralité de formes d'écrit.

Le vrai Livre au sens mallarméen, c'est ceci : non pas l'oeuvre d'un seul auteur bien défini (trademark; prix de ceci et docteur de cela, etc) lue par des multitudes anonymes (voire : analphabètes, pour ne pas qu'elles puissent se mettre à écrire des fadaises contemporainement au Génie goethéen, ce monomaniaque qui est, seul, digne d'être lu) ; c'est l'oeuvre éparpillée de milliards d'auteurs anonymes, lue, c'est-à-dire déchiffrée, analysée, recomposée, réécrite, par «moi» en tant que Lecteur (Ecce lecteur ; le seul possible). La pluralité d'auteurs, et l'effacement de la notion d'auteur permettent la plus grande richesse de l'oeuvre, du Livre.

Si vous suivez mon doigt, vous voyez donc que je pointe vers ceci : peu importe la valeur de tel ou tel blogue, de tel ou tel billet, peu importe s'il y a des gens méchants qui n'aiment pas ce que tu écris pourtant avec toutte ton coeur ; tout est potentiellement lu. Et ce faisant, tout, toute cette masse quasi informe de textes qui composent la texture du monde virtuel de la signification, participe à cet effort civilisationnel, esthétique, héroïque qu'est la Culture.

Alors ne pleurons pas la disparition d'une plume, aussi belle fût-elle ; sachons aujourd'hui saluer la beauté pour ce qu'elle est : dispersion.

Dispersion qui implique, souvent, et c'est correct, disputes, oppositions, discussions, répulsions, horreurs orthographiques et erreurs logiques. Dispersion des signes malgré le pli, ce pli normatif, identitaire, que fait l'homme dans le monde.

Je... bah, j'abandonne. Pour l'instant, je préfère lire. Ceux qui sont dans ma liste de «bastailleurs en même temps». Et je dois aussi aller me coucher... Je ne sais même plus ce que j'écris...

Oh God...dess!

2009-09-16T21:35:00.003-04:00

( Artémis d'Éphèse aux multiples mamelles)

Je succombe encore... Je crois que ça fait au moins vingt ans maintenant. Que je succombe. Devant la Madone. Damned. (Je me sens vieux.) Ça a commencé pour moi très tôt, il faut dire. Avec Boy Georges comme parèdre. Et malgré tout ce que l'on va me dire, malgré toutes les insultes et les mesquineries et les fausses pudeurs des régimbeurs, je vois dans l'oeuvre de cette chanteuse/chorégraphe/femme d'affaires pop, la magie toute-puissante d'une des déesses au sens fort de notre époque ; une prestigieuse prestidigitatrice, une Isis ou une Artémis d'Éphèse. Shalom, Madonna.

J'ai le vent pour amant, ce soir

2009-09-16T18:00:00.007-04:00

Je suis parti travailler sans m'apporter de veste, de manteau, de foulard ni quoi que ce soit pour me garder au chaud... et dès que je me sors le bout du nez pour aller m'en griller une, je sens ma peau crier à l'aide... je sens ma nuque hurler en silence, la peur d'une bronchite carabinée ne me quitte plus... il fait froid...

Je ne devrais pas bloguer, je dois travailler, les minutes s'écoulent et c'est effarant, je suis débordé, je suis un peu stressé et j'ai trop bu de café... classique.

Mais dans la solitude qui est la mienne, assis à mon bureau je me demande ce que je fais ici, criss, et si je suis capable de tenir le coup, tout bien considéré. Certaines personnes me manquent terriblement. Et j'ai vraiment très envie de passer du bon temps avec un garçon de mon goût, avec un garçon parce que c'est rassurant l'odeur d'un gars, la bonne odeur jumelle, la sueur soeur... La belle faconde séductrice d'un frère d'arme qu'on suce en paix, à mille milles des rednecks (ou, comme on dit depuis quelques temps autour de moi, traduction québécoise d'une réalité américaine qui ne nous est pas inconnue, malheureusement : les «cous bleus»). (Se réveiller dans le même lit qu'un gars, c'est étrange, c'est troublant et c'est très... odorant.) Je n'ai pas le goût des relations complexes, voire compliquées, ni des promesses ni des lendemains ni des projets ni des beaux-parents : j'ai envie de toucher un pied, une fesse, un lobe d'oreille sans me poser de question, par pure sympathie sexuelle, par pure animalité, sans lendemains, sans lendemains...

Dehors, je veux dire en dehors de mon horaire de dingue, il y a des milliers, des dizaines de milliers de proies potentielles qui m'échappent, qui m'échappent inexorablement. (Pourquoi est-ce que je m'inflige ça?? Pourquoi penser au cul JUSTEMENT quand ça n'est pas le temps, le moment propice, approprié?) Je me morfond et c'est mal. Je me tâte ; je me trouve bien peu fier de penser ainsi, bien peu digne ; je me demande si ce n'est qu'une petite panique normale ou si j'ai un problème de dépendance affective, d'obsession sexuelle, qui ressurgirait ce soir ; je tremble un peu (de froid) ; la musique me fait du bien, aussi, un peu.

L'impression que j'ai consiste en ceci que dans ma «folie» vespérale, je m'imagine qu'en dehors de ma caverne, les corps s'assemblent pour un sabbat de tous les diables, sans moi, et que pour ma part je reste à demi prostré, dans la lumière trop vive des néons, comme dans une obscurité proprement postmoderne, mais l'effet est le même que dans une grotte aux parois grimaçantes de figures composites, graffitées à mains nues : c'est le vertige horizontal de la nuit.

Ma bouche est terriblement sèche. Je ne sais pas si c'est le café ou la peur, mais j'ai l'impression, plus que jamais, d'être vulnérabilisé par ce qui m'est le plus proche : les amis, les corps, les idées, les sensations, les identités, et mon blogue...

Face à mon écran je n'ai que des doutes. À vous offrir. À me servir.

(Peu importe ce que j'écris, au fond ; écrire pour ne plus penser, ou plutôt, écrire pour mettre des mots sur des sensations qui défient toute pensée. Écrire n'importe quoi, soit, mais ça ne règlera pas mon problème de température trop froide pour mon accoutrement, ça...)

-- Oh, et j'oubliais : j'aime beaucoup le blogue de samstg, que j'ai parcouru en entier (il faut dire que c'est un tout jeunot de blogue), aujourd'hui : Le Confessionnal. Simple, bien écrit, c'est un témoignage très sensible, auquel on s'identifie aisément, à propos de l'homosexualité.

Pistes

2009-09-15T18:24:00.005-04:00

Mes questions intolèrent les avanies impromptues, celles qui m'éloignant toujours trop tôt de moi-même en tant qu'ouverture sur l'extériorité, sur l'intangibilité du non-moi, malaxent les termes et les temps impartis, les chairs aux molécules si fines qu'on les dirait tissées de larmes de fées, et les moellons mal dégrossis du corps/esprit : épatante pâte, peut-être, mais si frêle, si poids-plume dans le pancrace des heures!

Blanc-seing pour penser, en retard et détriment du rythme réel (travail, travail et sommeil) :

Il y a des matins où, avant même l'aurore et sa force, je pisse la joie par tous les pores ; le parc Lafontaine me répond par ses enchevêtrements sphériques de vieille Diotime stoïcienne aux châles long, allitérés. Bruits pression atmosphérique taux d'humidité demi-jour clair-obscur et sfumato des abstractions tranquillement violentes qui s'incarnent dignement en toute chose reliée/déliée, et je comprends que des dieux il n'est rien à craindre puisque les forces atomiques, subatomiques, nucléaires faible et forte, prises en elles-mêmes, ne concourent à rien sinon à se vouloir elles-mêmes indépendemment du reste, et qu'elles n'y peuvent mais ; et le reste, c'est moi qui marche à 5h du matin dans le parc aux filaments argentés sur les tempestives langueurs des choses...

Perpendiculairement, et c'est tant mieux, je songe aussi que les récits se prennent pour des dieux, ce qui les rend moins hideux que leurs auteurs engoncés dans qui les folies du temps, qui les malices du cloître, qui les foires aux vanités où ils passent, et c'est pure nécessité, toujours déjà à côté de la vie. L'auteur se cherche alors que l'oeuvre se trouve, ou l'inverse, car au fond c'est la même histoire, c'est Homère qui ignore la beauté d'Athènes au couchant, et c'est Shakespeare qui n'est pas Hamlet, et c'est Lautréamont qui se fait enculer très-vite et très-anonymenent dans une ruelle par Rimbaud, et c'est Borges qui n'a jamais lu Tolkien. Découvrir le chef-d'oeuvre inconnu, être le premier, franchir les terrae incognitae avant les béotiens et les coquins, c'est la pulsion ancestrale du mâle alpha qui dévierge tout à grands coups de queue sanguinolente, qui dévierge tout ce qui a des trous et du mou; or la littérature, comme une pucelle ou une pute, a du mou et pleins de petits trous palpitants. Or, dans la débandade du mâle qui suit immédiatement l'éjaculation des mots, toujours de trop, il y a l'impuissance en puissance, la sénilité en émergence, et la peur du vide (celui qui vient d'être pilonné et qui s'est, par osmose, par échange de bon procédé, transféré dans le corps fourbu de l'homme) : éternelle insatisfaction, retour à l'origine, à la matrice, aux noirceurs infectes de la solitude primordiale ; ce n'était que cela... Ça n'a pas duré, tout est à recommencer, ailleurs, toujours plus loin, car on ne dévierge pas deux fois... et il faut continuer de défoncer des cons inexplorés. La bite cherche le vide qui au fond est en elle-même en tant que bite incarnée. Ainsi fait le littérateur, et ainsi parlait le pauvre Zarathoustra... De tous les philosophes qui inspire les jeunes têtes brûlées assoiffées de dépucellage incandescent, incessant, Nietzsche est sans contredit le plus emblématique, sinon le principal promoteur de la chose.

Et pourtant nous sommes quelques uns à croire possible le bonheur près de toi, Arthur Rimbaud! René Char et d'autres montrent d'autres voies, à ceux dont le but n'est pas d'être poète mais de faire de la poésie...

«... et le poète devient l'ennemi amer de la figure du poète. » Et aussi : «Il arrive que les écrivains et les artistes répondent à l'appel de la communauté par un retranchement frivole, au puissant travail de leur siècle par une glorification de naïve de leurs secrets oisifs, ou encore par un désespoir qui les fait se reconnaître, comme Flaubert, dans la condition qu'ils refusent. Ou bien ils pensent sauver l'art en l'enfermant en eux-mêmes : l'art serait un état d'âme; poétique voudrait dire subjectif. » (Maurice Blanchot, Le livre à venir)

À cette forme possible de l'apparence du poète ( c'est-à-dire le crève-la-dalle antisocial, le violent, le fort, le hasardeux que septembre ramène, etc.), qui se veut l'unique, la bonne, la véritable identité du créateur (volonté de puissance, c'est-à-dire de dévierger, de posséder en premier, de dominer les autres, mâles et femelles de la tribu d'origine, du clan toujours recherché/repoussé), nous répondons par une terrible diversité, souvent contradictoire, à mille milles de ces petites images tristes qui font de gosses pleins de talents des psychotiques en devenir, et plus qu'en puissance.

J'ai envie de tous ces étudiants de McGill que je regarde, que j'observe, tout autour de moi lorsque je sors fumer une cigarette, populace bigarrée, tigrée, pommadée et roucoulante, j'ai le sourire négligemment aux lèvres, et la libido au point d'ébullition atteint.

(Je dois m'arrêter pour l'instant ; c'est le temps de me pitcher des garnottes de sur ma face ravagée par la barbe de hipster et l'ironie acerbe du dandy, pendant que je me penche pour ramasser mes boutons de manchette garnis de cabochons rubis, pendant que j'ai la caboche préoccupée par le travail plutôt que par la blogo, pendant que j'ai le cul en l'air et les idées par terre. Bastbises!)

(Inglorious) bastARTS

2009-09-13T08:44:00.006-04:00

Ça fait un bail que je ne suis pas allé fouiner dans les musées... Pas le temps! Mais je tente tant bien que mal de me "culturer" sur les internets, en lieu et place. Aujourd'hui, je vous parle donc d'art moderne et contemporain (mes stats de blogueur vont encore subir une chute vertigineuse... duh), grâce à un site anglophone mais belge, today and tomorrow, qui me permet ces temps-ci de garder le contact avec les nouveautés ou les classiques oubliés des arts visuels. Ce blogue, surabondamment alimenté, a comme défaut principal de ne proposer que très peu d'informations complémentaires sur les oeuvres, les artistes et les expositions dont il est fait mention. C'est dommage, mais c'est normal, je crois, à notre époque de "wikipedia"-tisation de l'information bio-bibliographique.

N'empêche que depuis une semaine, je suis complètement obnibulé par ces quatre oeuvres, de différentes époques, de différents styles et d'intérêt esthétique variable, mais que today and tomorrow m'a fait découvrir.

Le 28 août, c'est un classique de la photographie qui m'a éboui. On peine à imaginer que ces oeuvres datent des années 30 (à moins de connaître déjà Man Ray et Hans Bellmer).
André Kertézs a aussi une période new-yorkaise plus connue et plus "réaliste". Mais ça, ça me plait :

Le 31 août, c'est l'artiste français George Rousse qui a fait vibrer en moi une corde sensible à ce genre de travail : des installations temporaires qui ne servent qu'à des séries de photo. J'adore :

Le 3 septembre, j'ai succombé au "glitter", à la lumière des oeuvres de Daniele Buetti. C'est vraiment un de mes plus grands coups de coeur depuis Christine Davis. Même si parfois ça peut tomber, selon moi, dans un conceptualisme quelque peu kitsch, je reste quand même ébloui, depuis dix jours, par ces photographies sur caissons lumineux qui versent des myriades de petites étoiles :

Finalement, ne m'en veuillez pas, mais il fallait que je vous en parle, même si c'est de l'art (op-art? pop-art? ready-made?... non, ça n'est pas vraiment ça...) vraiment facile et très "web 2.0" branché. Permettez que je cite en anglais la présentation de l'oeuvre, car c'est pissant :

Are you sick of the 3rd dimension? Enjoy full 2D with a FUCK 3D -pair of glasses !!! download here !

- Are you annoyed by the people and world around you?
- Do you feel sometimes dizzy walking home in the 3rd dimension?
- But you DO enjoy your 2D – facebook/twitter/browser life much more than the dirty world out there?

F.A.T. brings to you a brand new solution!!! Just switch your whole life to 2D. Get a pair of FUCK 3D glasses, loose the 3rd dimension and enjoy full 2D!!! It never has been so easy!! Life is so much better!!

Qu'est-ce que vous en pensez? Aimez-vous l'art contemporain? Avez-vous des artistes à me faire découvrir?

Dauphin malade, béluga blessé, loutre harmonieuse et Claude Péloquin

2009-09-12T15:10:00.004-04:00

"Je me trouvais en voyage dans l'espace infini
La lune, les étoiles, le soleil et les galaxies
Se sont tous entendus pour dire
Que sa planète était celle de la vie et le joyau des astres
Ils m'ont expliqué que lorsque Nipi est venue au monde
Tous ont fait une danse de joie
En hommage à sa beauté si fragile
Même s'ils sont encore très inquiets...
Est-ce que tout peut redevenir comme avant ?
Eau Vive aura-t-elle sa place propre ?
Partout sur la boule bleue ?
C'est le souhait grandiose de tout l'Univers
Et le mien plus que jamais auparavant"

- Extrait de Nipi, le beau pooooème du grand Powète.

Quand un grand homme veut être fidèle à lui-même et surtout à l'image que les autres ont de lui, il accomplit de grandes choses - et cette grandeur de la grandeur humaime qu'il incarne le grandit encore de la dimension grandiose de l'espace/temps perçu comme complexe relatif mais nécessairement gonflé par sa propre grandeur, car ce qui est relatif est par définition relatif aux grands hommes : Guy Laliberté ne fait pas autre chose dans l'Espace, et Claude Péloquin, dans le Temps. (Comme les dieux souverains indo-européens qu'étudiait Dumézil, les deux frères ennemis se sont complémentairement divisés la souveraineté sacrée, le premier selon l'axe "varunien" de la distance cosmique, le second par rapport à l'axe "mitrien" de la proximité humaine.)

Être un grand homme est un travail à temps plein, mais qui demeure malgré tout sujet aux aléas de déesse Fortuna ; on s'enrichit allégrement, l'instant d'après, on grève la dalle. Guy Laliberté est riche comme Crésus ; Claude Péloquin voudrait bien ne pas subir la malédiction financière des poètes. Soit. Mais quand on est un grand homme, on ne s'exprime pas en ces termes vulgaires. On se justifie à l'aune de nos actions cosmiques ou de la postérité éternelle.

Le problème, ici, que tous mes lecteurs-trices auront perçu, consiste en ceci que le message céleste de Guy Laliberté est délétèrement niais, et que l'universel quoique particulier poème de Claude Péloquin est tout simplement mauvais.

(Que les thuriféraires et les admirateurs de nos deux grands hommes soient en désaccord avec moi me laisse profondément indifférent.)

N'ont de poétiques le voyage intersidéral de Laliberté et le Nipi finalement rejeté de Péloquin, que leurs prétentions infectes à l'être malgré la réalité, qui elle, n'est pas sensible aux apparences trompeuses des discours de propagande.

Quand Laliberté ("dauphin malade") dit : «Je peux juste dire qu'au début j'avais une vision embryonaire du projet, a-t-il expliqué pendant sa conférence de presse, mais ça a pris des proportions internationales et j'ai pris une décision artistique, de ne pas aller de l'avant avec Claude Péloquin et de plutôt faire appel à Yann Martel», il sous-entend que son geste intergalactique est tellement "hot" que le pauvre Péloquin n'en est plus à la hauteur vertigineuse.

Quand Péloquin ("le béluga blessé" qui se prend pour une "loutre harmonieuse") dit : «Je perds un ami et une lecture mondiale de mon poème, mais le poème est à moi et il va passer à l'histoire quand même», il sous-entend que son oeuvre artistique est tellement "hot" que de toute façon, peu importe ce qu'il écrit, ça passera nécessairement à la postérité comme patrimoine poétique de l'humanité.

Ah. La confiance des grands hommes en leur bonne... étoile.

BASTA! QU'ILS AILLENT SE FAIRE FOUTRE L'UN ET L'AUTRE!

(doigt d'honneur poétiquement poétique)

Dansons

2009-09-08T17:42:00.001-04:00

Pandémie ludique : statistiques et bilan provisoire

2009-09-06T14:02:00.004-04:00

Nous avons été, en quelques jours seulement, plus d'une trentaine de participants à la pandémie ludique initiée par l'Achigan à partir d'un de mes billets. La liste (exhaustive?) des bastinfectés se trouve à votre droite, dans un encadré qui vous donne accès directement au billet concerné. S'il manque des blogues à celle-ci, veuillez m'en faire part.

En général, tout le monde s'est efforcé de mettre entre parenthèses ses préférences sexuelles pour jouer le jeu. En général. Car les ti-gars ont beaucoup de mal à faire l'exercice (saluons ceux qui l'ont réussi, c'est tout à leur honneur). Je laisse aux psychologues (et aux autres -logues patentés) le soin de dire des choses ronflantes et vraies et inutiles sur cette simple constatation. Ma théorie? Ils sont trop axés d'emblée sur leur propre masculinité en construction, en équilibre ou en déséquilibre, pour se questionner sur les charmes de leurs amis à zizi. Mais surtout, quand la société depuis des millénaires vous valorise dans vos fantasmes et dans votre hétérosexualité, dans votre machisme ou dans votre romantisme envers la gent féminine, c'est presque un réflexe normal, dans ce cas, de n'être jamais confronté à autre chose qu'à des "totons" (et autres objets de désir quotidiens). Surtout que les voies de l'inconscient sont impénétrables...

Inventer des théories, ça n'a jamais été mon fort, dans mes études en philo... (je laissais ça aux geeks, aux fous et aux nietzschéens exaltés, tous ceux qui, en somme, se faisaient insupportables en coupant sans cesse l'enseignement du professeur pour faire part de leur propre théorie sur le sujet du jour...).

Je n'ai pas encore eu le temps de tout lire. Ça viendra. Mais je constate, encore, avec stupéfaction, que :

1 - Des blogues, en veux-tu en v'là... de toutes les sortes, des plus sordides aux plus gnagnans, des plus intéressants aux plus insignifiants, et des plus populaires aux plus désertiques.

2 - Ça se transmet extrêmement vite, quand on veut, quelque chose, sur Internet.

3 - Le réseautage que permet le fait de bloguer est très intéressant pour partager des idées, mais il est plus populaire de le faire sur un sujet mainstream comme la sexualité, la culture populaire ou la musique, que sur des sujets plus graves ou plus pointus (comme la poésie, la démocratie, les droits de la personne, les religions, le féminisme, etc.)

4 - La réflexion que j'avais lancée dans Fantasme sur le milieu de la création au Québec, enrichie par les passionnantes réponses que vous me fîtes, s'est encore alimentée à cet exercice de "pandémie ludique" : se lancer des défis, se lire les uns les autres, et surtout l'émulation que ça apporte est une intéressante voie à explorer, comme le disait à juste titre l'Achigan.

5 - En tant qu'aristotélicien, je suis satisfait de constater, encore une fois, que les platoniciens ont tort : c'est dans la multitude que les vertus additionnées deviennent exponentielles, et c'est dans l'addition de tous les billets épars que la blogosphère a de l'intérêt en tant que telle ; non pas la vertu d'un seul face à tous les autres, en l'occurrence la popularité d'un seul blogueur ou d'une seule aristocratie de blogueurs, et surtout pas l'attitude nihiliste ou gnostique de ceux qui s'enferment dans leur solipsisme intérieur d'artiste hors du commun pour cracher sur ceux qui ont peut-être, individuellement, moins de talent, mais dont la mise en réseaux dépasse largement le génie d'un seul, isolé. Quand je dis ça, ça peut sembler un peu obscur, mais pensez aux folies des grandeurs de certains blogueurs, et de leur mépris pour ce qui ne rampe pas devant eux, et vous comprendrez ce dont je parle... Je parle de collectivité, d'ouverture à l'Autre, de forces et de faiblesses qui se contre-balancent, et d'efforts encouragés pour que chacun(e), à sa manière, suive sa propre voie là-dedans, whatever the reason pour laquelle ça a commencé à bloguer ces petites bêtes-là.

6 - Scarlett Johansson est la meilleure raison du monde pour être bisensuel... Non seulement elle semble être l'égérie sexuelle de pas mal de monde, mais elle semble être un choix qui transcende toutes les normes, tous les idéaux et tous les choix... Et je suis bien d'accord.

Scarlett Johansson, le clip de Falling Down - Nouvel Obs

Mes hommages, blogueur(e)s!

Miscellaneous éperdu (AJOUTS)

2009-09-05T10:17:00.009-04:00

Samedi matin, je me réveille avec du Mara Tremblay sur la peau. Plus exactement, Le Teint de Linda, la première chanson aux sonorités country qui, malgré ça, m'a fait tripper. Et très précisément, je la ressens passer comme un frisson de vulnérabilité sur ma nuque, sur mes bras, sur mon ventre, dans mes jambes, souffle glacial de malaise et de questionnements éperdus.

(Pour visionner le clip, il faut aller sur maratremblay.com ou cliquer sur l'imâââge ci-dessus.)

Pas envie de faire quoi que ce soit, je suis enfin en congé, et je me suis pris dix livres et un docu à la Grande Bibliothèque : je vais enfin lire De Amore de Marsile Ficin, tel que recommandé par Maphto, et des contes soufis de Al Rûmi (dont je vous avais parlé en février dernier), et deux grosses briques sur René Char (dont je vous parle tout le temps - voir le bastsujet), et plusieurs livres de Dumézil (dont je ne désespère pas encore de vous parler dans un avenir rapproché, malgré tout), et quelques autres bouquins fascinants.

Je me fais des bols de café au lait, je me fais toaster des muffins anglais, je me fais des reproches et je ne comprends pas tout à fait pourquoi. Je me sens fourbu, claqué, mentalement, et physiquement. Sur ma peau, je lis les vicissitudes de ma vie.

Je ne connais pas personnellement Guy Laliberté. L'eussé-je connu que ça aurait peut-être changé mon opinion sur le sujet, mais ce n'est pas le cas, alors je n'ai aucune sympathie pour son voyage dans l'espace. Je ne suis pas de la génération "Guerre froide", je n'ai aucune mythologie personnelle de cosmonaute, de Gagarine et de la chienne Laïka. Et pour moi, en tant que créateur, en tant qu'esthète, la poésie, dont se gargarise le gourou du Cirque du Soleil, se retrouve bien plutôt dans La face cachée de la Lune, de Robert Lepage, et aucunement dans ce non-événement signé "One drop".

La journaliste Rima Elkouri a signé un très bon papier sur le sujet, qui exprime le malaise de plusieurs, dont je suis, face à cette "mission poétique" de marde. Extrait de son papier intitulé "Mission poétique ou narcissique?" :

"Pendant une bonne heure, le fondateur du Cirque du Soleil, un logo de son entreprise bien en vue au-dessus de sa tête, a ainsi expliqué aux internautes en quoi consisterait son «odyssée» humanitaire à 35 millions. Si M. Laliberté veut aller dans l'espace, n'allez surtout pas croire, mesdames et messieurs, que c'est simplement pour son plaisir personnel ou pour se pavaner. Pas question pour lui de se contenter d'être un vulgaire touriste de l'espace. Non. De là-haut, durant cette expérience qui se veut avant tout «spirituelle», le grand prêtre du Cirque du Soleil a un rêve. Il veut sensibiliser la pauvre population terrestre aux enjeux de l'eau et à l'avenir de notre planète, avec un événement «mondial, international» et même «universel». [...] Durant la conférence de presse, les mots «poème», «poésie», «poétique» ont dû être prononcés plus d'une vingtaine de fois. Paradoxalement, plus on parlait de poésie, plus on avait l'impression de s'en éloigner. La poésie, la vraie, peut-elle vraiment survivre à toute cette enflure narcissique drapée de bons sentiments? N'est-elle pas justement aux antipodes de ce boursouflage mégalomane interplanétaire?"

Et sur le site de Christian Mistral, j'ai réagi à la nouvelle, plus précisément à propos de l'écrivain Claude Péloquin, qui était supposé écrire l'oeuvre que lirait Guy Laliberté dans l'espace. Je suis le 47e commentaire...

Pourquoi ai-je mal, pourquoi mon coeur se serre-t-il d'angoisse et de tristesse, ce matin? Pourquoi le sentiment d'être atrocement SEUL? -- J'essaie de garder mon calme, de prendre à bras le corps ce faisceau d'émotions, cette nébuleuse de sens insensée, flou, tout est flou à loisir, et je me dis, peut-être à tort, que de m'analyser, que de m'ouvrir le coeur et les pensées en public, devant l'écran de mon portable, sur mon blogue, va me faire du bien.

Hier soir la magie, hier soir la beauté, hier soir les amis -- ô glorieux, ô magnifiques, ô mes amis, et pourtant (pour-tant : à ce prix, à ce coût-là; expression analysable et compréhensible, qui introduit l'inanalysable, l'incompréhensible, un marché faustien, une affaire à jamais, toujours-déjà bouclée à mon désavantage, à perte, à perte d'âme), je suis reparti chez moi le coeur infecté d'une gangrène interrogative, et j'ai marché en fuyant les regards qui eussent pu se poser sur mon corps vulnérabilisé, écartelé, martyrisé d'autodénigrement et de fragilité spirituelle. -- Où se trouve donc le centre, l'origine de cette tristesse du corps, de cette fatigue des sens, de cette trahison de l'image mentale que je me fais de moi-même? Il y a une faille dans le cycle karmique de ma vie, et cette faille est ouverture vers la vérité voilée-dévoilée du coeur-corps, ce complexe arrangement moléculaire et spirituel qui me compose comme individu.

Hier les amis et surtout peut-être les représentations les plus émouvantes de tout ce que je chéris, de ce que j'affectionne et vénère : jeunesse pleine de géniale vanité, beauté des lieux, beauté des formes, délice de tous les sens, conversations d'équilibristes ou de librettistes du 18e (l'époque où, comme le dit Blanchot, tout le monde écrivait avec brio, tout le monde faisait profession d'intelligence vive dans les paroles, les oeuvres, les réparties caustiques), jeunesse pleine, grosse d'avenir, et beauté atrocement sexuée, affamée de sexe et de plaisir, affamée de vie et de plénitude de soi-même ; on n'est pas sérieux quand on a vingt-sept ans ; je lis sur les silhouettes -- poses, postures, cambrures, danses et langueurs ultra -- les origines magiques des idéogrammes, des hiéroglyphes, des abstractions signifiantes encore engoncées dans des formes mouvantes, terribles, de quotidienneté et d'immédiateté, de désir et d'étrangeté divine. Mes amis, mes amours : j'ai aimé ces corps, je les ai lus, je les désire encore, comme un fou, comme un flou tendre, comme un tendre fouillis. La dangerosité. La menace du vêtement. Les artifices de l'urbanité mises en abîme dans le contact sans contact, dans les caresses bloquées par le textile, et je me surprends à penser que la surface est d'autant plus vaste qu'elle est nue ; nus, nous serions infinis les uns avec les autres ; infinis, d'où : le secret du sexe, du corps, dévoilé, perdrait sa dangerosité de bête tapie dans le tissu foisonnant, luxurieux, et par là même, les inhibitions dont mon corps cache en son sein les poisons autodestructeurs, seraient neutralisés dans l'ex-hibition.

Avant-hier, c'était la continuation de la mise en place d'une relation amicale saine avec mon ex ; mon tit-ex comme dit l'Achigan, par opposition avec mon grand-ex, ce dernier ayant partagé un peu plus qu'une demi-douzaine d'années de ma vie, l'autre, le dernier en date, le tit-ex, que quelques mois intenses. Mais dans nos paroles vraies, vrillantes et déridantes de spontanéité et de candeur, une fissure, encore une faille, et violente : le non-désir qui fut jadis désir, désir du désir et puissance actualisée du désir, libido centrée sur son obscur objet de désir qu'est le sexe jumeau, miroir du désir du même (homoïoï, en grec), échec du désir et échec de la communication des corps, destruction nécessaire à la mise en place d'une relation amicale saine, et pourtant, pour-tant, ce pouvant signifier le mensonge du désir encore vivant qui doit se terrer encore plus profondément pour survivre, pour ne jamais mourir tout à fait, et pour peu je m'eusse bouché les oreilles pour ne plus entendre battre dans sa voix la libido étincelante de jeunesse déjà tournée vers tant d'autres corps que le mien ; faiblesse de celui qui naguère posséda, et qui doit accepter de n'avoir plus que les mains vides parce que le coeur, lui, l'est déjà. Écouter sans écouter les aventures post-rupture, lire sans lire les fantasmes qui m'éloignent de moi, de ce que je vois dans le miroir tous les criss de matin, sur ma peau, ma vie se lit...

Rencontres qui me désertifient, qui me dévastent : amis qui me veulent du bien, et pour-tant, qui me ramènent sans le vouloir, sans le prévoir, à la dévastation normale, aux sinistres et aux catastrophes réguliers de mon être-là (heideggerrien Dasein; à moins que ce ne soit mon être-au-monde, mon Inderweltsein?) -- besoin de fuir mes amis, besoin irrépressible de les trahir, de les tenir à distance pour préserver mon esprit des naufrages les pires, quand par exemple des amis font la noce ou se marient, s'expriment envers et contre mes préjugés érigés en valeurs, ou cherchent en moi une oreille attentive... qui se révèle sourde, assourdie, assourdissante du silence du "je t'aime, je te désire". Ambiguïté de l'amitié qui m'exalte et me tue, qui me dirige vers moi-même tout en m'éloignant indéfiniment du moi qui n'est pas "le même". Je les trahis d'autant plus facilement que je peux, sans peine de mentir, prétexter ma fatigue, ma vie pleine de travail éreintant, de faiblesse mentale ou physique (comme il est jouissif d'annuler un rendez-vous en prétextant la maladie quand elle n'est pas la cause! comme il est vrai que je souffre les affres des symptômes quand je n'en ai aucun! comme il est doux de mentir pour une aussi bonne cause que celle de ma ruine intérieure!)

Éperdu d'amour je suis et pourtant, c'est de peaux que j'ai le plus besoin. Mon sexe inemployé quelques temps, et c'est mon moral qui se raccornit. Les caresses intimes me manquent, me causent des manques de drogué. Et qu'est-ce que la parole cultivée, intellectuelle, qu'est la mienne, sinon une monnaie d'échange (devise comme une autre, peut-être moins valable ou plus rare ou plus glorieusement civilisée qu'une autre) contre la bestialité du sexe? un pour-tant, vraiment, un coût à l'échange, un prix à payer pour être désiré-désirant ; il y a cinq grands axes qui mènent à l'échange d'orgasmes à deux ou à plusieurs, dans l'ordre croissant de puissance érotisante : la gentillesse/humour (degré zéro de l'attirance), ensuite la parole intellectuellement puissante, ensuite l'argent et ses preuves matérielles, ensuite le Pouvoir, et finalement, plus haut échelon (qui souvent annule ou apporte les précédents à son possesseur), et paroxysme de l'arbitraire du désir : la perfection génétique du charisme sexuel. Graal du cul.

Je m'observe dans ma nudité et je me tâte, je me palpe, je me jauge et me juge. Ce que j'ai à offrir est pauvre trésor. Mes armes sont ébréchées, mais qu'y puis-je? Je dois d'abord panser mes failles, mes fissures, mes plaies symboliques -- les pires de toutes. Et ma frustration grandit comme un léviathan fou dans les abysses glaciales de mon coeur. Les souvenirs s'allient aux fantasmes pour composer les mirages, les spectres du désir, labourant mon corps de sillons stériles, de terre en jachère éternelle, mortelle.

J'ai mal au coeur et j'ai la nausée. Il faut que j'arrête d'écrire pour l'instant. Mais je n'ai pas exprimé le millième de ce que je désirais écrire (tout à fait comme je n'ai pas encore vécu le millième de ce que je désire baiser, aimer, expérimenter sexuellement, sensuellement, affectivement).

Grand bien me fasse.

Ça fait cinquante ans aujourd'hui que Duplessis est mort.

Grand bien nous fasse.

Pandémie ludique/lubrique : vous êtes des bastamours

2009-09-03T04:18:00.005-04:00

Jeune vierge autosodomisée par les cornes de sa propre chasteté, Salvador Dali

L'Achigan, tu as créé un bel engouement autour de mon billet "Fragments fous de désir(s)" et j'en suis très honoré. Merci à toutes celles et à tous ceux qui se sont prêté au jeu.

Cependant, je n'ai pas eu le temps encore de tout lire, ni de publier ce que j'avais envie de vous partager ici cette semaine, et j'en suis fort marri.

Mais en fin de semaine, quatre jours de congé, bénédiction!, vont me permettre de remédier à la situation et de partir sur une "shire" (ou "chire"?) cybernétique.

À couilles rabattues, vous dis-je.

J'ai que trop hâte à demain pour ça, et pour vous bombarder gaillardement de commentaires, de billets disjonctés et autres insignifiances bloguesques.

D'ici là, il me reste encore 12 petites heures de travail à abattre aujourd'hui.

Basthommages et salutations distinguées, etc.

(Je préfère la version originale, mais je trouvais cocasse ce duo avec Coeur de Pirate...)

Fragments fous de désir(s) (AJOUT)

2009-08-29T16:37:00.009-04:00

Note à moi-même : ne pas publier ce billet sur mon bogue. Je suis déjà assez troublé par ma sexualité, par mon univers fantasmatique, à quoi bon en faire l'étalage malsain et ostensible, au vu et au su de tout le monde...

Ce que je préfère chez les garçons :

- Les fesses. Les reins cambrés. Les hanches étroites. Un ventre plat. Les jambes...

- Des attitudes féminines, des gestes ambigus.

- Une façon de parler élégante, raffinée sans être ni affectée ni hipster; la vivacité d'esprit.

- Une minceur élancée, athlétique, et une virilité sans ostentation. Comme Andy Murray.

(Je crois que j'ai volé cette photo sur internet... shame on me)

- Une pilosité harmonieusement distribuée et bien entretenue.

- Les avant-bras poilus, torturés par des veines apparentes; les aisselles humides.

- Les secrets, les mystères, les ombres de l'intimité, les perversions, les charmes ambivalents de l'amitié entre garçons.

- L'éjaculation généreuse.

Léopold est mon idole.

Marcel Proust, dans son fameux questionnaire, répondait à : "La qualité que je préfère chez un homme", ceci : "Des charmes féminins."

The Dreamers International Trailer
envoyé par wilyrah. - Regardez plus de films, séries et bandes annonces.

Et à la question "La qualité que je préfère chez une femme", Proust écrivit la réponse suivante : "Des vertus d'homme et la franchise dans la camaraderie."

Ce que je préfère chez les femmes :

- Le champagne quand elles en boivent, non pas dans des flûtes (quel mauvais goût), mais dans des coupes évasées; ou quand elles s'y baignent...

- Une voix chaude, plutôt grave et veloutée, calme et d'une conversation raffinée.

- Une chatte bien épilée, qui s'ouvre magiquement sous l'action mouillée de la langue.

- Des seins enserrés dans un corset, et qui y palpitent d'excitation.

(Je crois que j'ai volé cette photo sur facebook... shame on me)

- La douceur de la peau.

- Les dessous chics et les gants de satin noir.

- Une gestuelle très féminine, très élégante, en toute occasion.

- Une sexualité très ouverte, très assumée.

Dita Von Teese est mon égérie sexuelle absolue.

Des fragments à ajouter? Des idées de fantasmes à m'offrir gracieusement? Des invitations? Des hurlements de dégoût devant autant de rousses et de roux étalés sur mon blogue? Des photos volées sur internet ou sur facebook à m'offrir gracieusement?

AJOUT IMPORTANT : À l'instigation de ce grand pleumat à l'Achigan (son texte est déjà en ligne, ici, et comme toujours, c'est génialement bien écrit), une nouvelle tague érotique est née : la Tague Bisensuelle. Qu'est-ce que vous préférez chez les filles et chez les garçons? Je précise : pas "chez les filles OU chez les garçons". Faites oeuvre de bisensualité, bande de post-freudiens décadents! Je veux voir des imâââges, des "vidios", des toiles célèbres, des exemples concrets, du stupre et de la franchise. Renvoyez-moi la tague et je vous promets des surprises. À vos claviers, multitudes des nations de mon lectorat : vous pouvez répondre sur ma page facebook, dans les commentaires ci-dessous, ou de préférence sur votre propre belogue.

Je me joins à l'Achigan pour taguer Mélodie Nelson, Alyss, le bélître, Maphto, filigrane, Alex, mais aussi FIEL, Ed Hardcore, Pierre-Luc, mon bon Chuck, la belle Dark, Le Pornographomane, Tattoo, Angélus, Simon les Nuages, The Citizen, et toute âme de bonne volonté, qui se sentirait interpelée par ladite Tague Bisensuelle.

Reste à trouver un autre mot que "tague", car personnellement, il m'emmerde. Le mot "pandémie ludique", à la place, vous conviendrait-il?

Fureur et mystère

2009-08-26T04:48:00.004-04:00

En attendant la suite de mon billet "Fantasme", je vous embrasse avec les mots de René Char :

AFIN QU'IL N'Y SOIT RIEN CHANGÉ

1. Tiens mes mains intendantes, gravis l'échelle noire, ô Dévouée; la volupté des graines fume, les villes sont fer et causerie lointaine.

2. Notre désir retirait à la mer sa robe chaude avant de nager sur son coeur.

3. Dans la luzerne de ta voix tournis d'oiseaux chassent soucis de sécheresse.

4. Quand deviendront guides les sables balafrés issus des lents charrois de la terre, le calme approchera de notre espace clos.

5. La quantité de fragments me déchire. Et debout se tient la torture.

6. Le ciel n'est plus aussi jaune, le soleil aussi bleu. L'étoile furtive de la pluie s'annonce. Frère, silex fidèle, ton joug s'est fendu. L'entente a jailli de tes épaules.

7. Beauté, je me porte à ta rencontre dans la solitude du froid. Ta lampe est rose, le vent brille. Le seuil du soir se creuse.

8. J'ai, captif, épousé le ralenti du lierre à l'assaut de la pierre de l'éternité.

9. "Je t'aime", répète le vent à tout ce qu'il fait vivre.
Je t'aime et tu vis en moi.

Maintenant, Nicolas et Bart!

2009-08-23T09:28:00.006-04:00

Aujourd'hui est l'anniversaire de l'infâme exécution de Nicolas Sacco et de Bartolomeo Vanzetti, les deux anarchistes italo-américains qui soulevèrent, par la persécution qui les a poursuivis, la sympathie mondiale.

À tous les anarchistes, à tous les pelleteux de nuages qui comme moi sont encore sensibles à ce genre de symboles, à ce type d'événement, gardons-les, Nicolas et Bart, dans nos coeurs.

Aujourd'hui, c'est aussi l'anniversaire de naissance de ma grand-mère, 89 ans. Elle souffre de la maladie d'Alzheimer. Elle est belle et je l'aime. Cette grande dame de ma vie fut une féministe et une victime de la pauvreté ahurissante, de la noirceur immonde du Québec des années 30, 40 et 50. Dans mon coeur, elle a sa place avec Léa Roback et Madeleine Parent, les Gérin-Lajoie mère et fille, Françoise David et Idola Saint-Jean. Pour moi, le féminisme de ces grandes agitatrices est indissociable des anarchistes qui pleurent aujourd'hui sur un puissant symbole chanté par Moustaki et Joan Baez.

Je tiens aussi à souligner l'importance dans ma vie intellectuelle de Normand Baillargeon, professeur à l'UQàM et vulgarisateur scientifique hors pair, anarchiste et figure incontournable de la vie intellectuelle du Québec. C'est sous son influence que je me suis familiarisé avec les principaux théoriciens de l'anarchisme. Même si je ne me considère pas comme "anar" au sens strict, ma réflexion s'est nourrie de cette grande tradition politique.

Fantasme

2009-08-22T17:02:00.010-04:00

Je rêve d'un milieu littéraire (pas juste les happy fews qui ne font pas les médias, mais bien un ensemble plutôt organisé, diffusé, qui tient le haut du pavé) à la fois glamour et décadent, brillant et superficiel, hypersexy et pourtant d'une qualité extrêmement solide. Pas juste des "poseurs". Des créateurs. Des vrais. Des gens qui vénèrent la beauté, l'étrangeté, la poésie de Mallarmé et les lychee Martinis. Qui écrivent des trucs qu'on n'a pas encore lus, des choses libres et classy, libertines et burlesques. Profondes, surtout. Pas de la chicklitt ou de la poppsycho à deux balles.

À la place des Nadine Bismuth et autres auteurs à crever d'ennui ; à la place des interviews calamiteux à la Lorraine Pintal ; à la place des poètes trop sérieux qui se lisent entre eux des choses ronflantes et convenues... je rêve de voir une majorité, une large majorité de jeunes auteurs prendre toute la place, sexy comme Mélodie Nelson ou Alyss, irrévérencieux comme le Bélître de Vivisection pseudopathologique, intello mais branchés comme Maphto, et lyriques comme l'Achigan, madame Blue et Filigrane. Entre autres.

Je rêve à des partys littéraires où l'alcool coule à flot sur du strass, des souliers dorés, des livres aux couvertures trashy, des maquillages baroques, des gommes ballounes qui éclatent... Je rêve de voir un univers littéraire moins inspiré par TVA, ou les shows de chaises des années 90 (genre Bouillon de culture, Sous la couverture...), que par un vidéoclip de Donzelle.

Je veux des androgynes, des gays fofolles, des drags, des stars, des scandales, du fric et des Lady Gaga... D'ailleurs, j'adore le trip, le canular, que s'est tapé une autre Lady, la belle Guy, sur Bukowski... à méditer! Pourquoi la littérature devrait-elle être soporifique, et guindée, et conventionnelle? Tellement... premier degré? Pourquoi ne pas s'inspirer des artistes qui réinventent d'autres domaines esthétiques, qui se frottent de kitsch, qui se plongent dans les nouvelles technologies, qui jouent sur plusieurs fronts, multidisciplinaires, et qui maîtrisent à la fois le marketing et les classiques?

C'est juste un fantasme de samedi plate. Peut-être que les choses sont en train de changer, mais à écouter à la Première chaîne l'émission littéraire Vous m'en lirez tant, à lire les revues littéraires montréalaises (à part quelques petites publications vraiment cool), et à vivre au Québec, entouré de bien pensants conservateurs (ceux qui écoutent TVA -- exemple facile -- ne se rendent pas compte à quel point la représentation du monde qui s'y expose est ultraléchée, ennuyante à mourir, cheap et médiocre), on désespère un peu de voir du kinky, de la subversion coquine, du plaisir décadent envahir soudainement les glauques corridors de départements littéraires de nos universités. En fait, je ne sais pas trop ce que je veux, ce que je rêve de vivre, sur quoi je fantasme. Mais il me semble que ça fait longtemps qu'il n'y a pas eu de grand bouleversement, de grande révolution des genres, d'école ou de réunion d'auteur sous une bannière manifeste, d'avant-garde jeune, dans la sacro-sainte littérature... en particulier au Québec. Alors que des arts comme la musique et le théâtre (Robert Lepage...), les arts visuels, éclatés et avant-gardistes, réussissent tant bien que mal à s'opposer aux inerties locales.

Il y a des époques dans l'histoire de l'humanité où ça a existé : Vienne au 19e siècle, Paris au début 20e, le New-York beatnik, le Londres des dandys... que sais-je encore. Des générations entières, qui pondaient des chefs-d'oeuvres en s'amusant comme des démons. Tout en s'envoyant en l'air, bien fringués, bien friqués, bien baisés.

Puis, il y a eu les années 80 et 90, les cols roulés bruns, et Denise Bombardier (et sa soeur).

Damn it.

Émois (et moi, et moi...)

2009-08-21T14:51:00.005-04:00

Émois devant les très beaux billets de Mistral, en particulier : le poème de Pavese qu'il nous offre malgré ses réserves sur le bonhomme; et la voix du grand Apollinaire enregistrée en 1913...

(Fan, depuis longtemps, et j'assume, quin!)

Émois devant les cadeaux que m'a rapportés Pomme de son voyage au UK : un Stonehenge en miniature!!! et des cartes postales cochonnes de beaux Écossais en kilt... et The Legend of Sigurd and Gudrun, de J.R.R. Tolkien. De petites pensées toutes chouettes, toutes belles et pleines d'humour, d'intelligence, d'amour, juste POUR MOI!!!! Je n'ai pas pleuré, mais je lui ai fait plein de câlins. Qu'elle soit encore et toujours remerciée.

Émois de me retrouver à nouveau en état de célibat plus ou moins relatif et statué (question à régler, négociations en cours...). Je ne cherche pas à fonder une famille, à trouver mon Ganymède, et à retomber dans la dynamique létale de la conjugalité. Une chose à la fois. La liberté est douce au coeur de l'Indien. Et la beauté des hommes, cet été, m'est délectable. De toute façon, je suis un bastamoureux : à tous les jours, une nouvelle flamme me dévore.

Émois : et moi? Bah. Basta moi. Et vous?

ANDY MURRAY M'AIME (Chronique tennis - kinda...)

2009-08-16T19:03:00.007-04:00

Comme un fou, je vous dis. Troisième tête de série, il vient d'abattre l'argentin del Potro à la Coupe Rogers, et on dit qu'il est le joueur de tennis le plus en forme au monde.

Je ne sais plus quoi faire pour repousser ses avances... Et il est trop jaloux pour me partager avec le Prince Harry et Xavier Dolan.

;)

(Je suis en train de terminer la trilogie de travaux de mythologie comparée Mythes et Épopées, de Georges Dumézil, et je vous prépare une série de billets trop top. En attendant, je vous conseille de vous rincer l'oeil ou de prendre des conseils beauté masculine sur ce site où Murray nous apparaît dans toute sa splendeur. Allez mes chéris, je vous aime minces et roux, ne lâchez pas l'entraînement!)

Dans tes dents, Tori Amos!

2009-08-12T19:28:00.005-04:00

La légende veut que lorsque les missionnaires chrétiens voulurent convertir les barbares de Grande-Bretagne, ils firent comme partout ailleurs et tentèrent de convaincre les petits monarques, les autorités civiles, politiques, d'embrasser la religion du ressuscité au nom de leurs sujets. Or, contrairement à ce qui se vit ailleurs, c'est le chef religieux du cru, le grand druide lui-même qui se convertit en premier, persuadant ses congénères de la mort de leurs anciens dieux : pour preuve, il alla lui-même abattre les idoles de bois et de pierre que son peuple avait toujours vénérées, et ne s'en trouva pas plus mal.

Malade comme un chien, je n'ai pas grand chose à faire d'autres aujourd'hui que de gémir et d'écouter de la musique, de lire Saramago ou Dumézil, et de me masturber sur les images mentales de la jeunesse dorée qui ne connaît pas sa chance de s'envoyer en l'air en jeans hyper slims vert lime, en converse vintage et en lunettes de soleil de plastique orange ou blanc. Bref, je suis malade alors je me suis derechef réfugié dans mon antre, bien à l'abri de mes amis et de ma parentèle. Et tant qu'à ne pas feeler, autant en profiter pour commettre des sacrilèges.

Et d'abattre mes idoles. Ça calme, à défaut de dormir par une canicule pareille.

Mes amies Pomme et JFM passent déjà leur dernière nuit dans le pays de notre souveraine bien-aimée. Dans un précédent message je les saluais au son de quelques tounes qui me plaisent, made in England. Or, aujourd'hui, je suis tombé à la fois sur un message de Pomme, et sur la chanson "Welcome in England" de Tori Amos.

Et j'ai tenté de retrouver mes émois adolescents devant la divine interprète de Caught a lite sneeze. Celle qui faisait vibrer Trent Reznor et tous les bums de ma génération. En vain.

Tori Amos - Caught a lite sneeze
envoyé par popefucker. - Regardez d'autres vidéos de musique.

Succès souvenir de 1996.

Détruisons donc l'idole.

Mais avant, deux ou trois informations importantes à savoir. L'Achigan a sensiblement fait le même exercice que je m'apprête à faire, et son résultat est magistral, magnifique. C'est pourquoi je vais le citer impunément, et je vous conseille vraiment d'aller le lire au lieu de perdre votre temps à m'écouter chiâler. Ensuite, je tiens à dire que ma passion juvénile pour Tori Amos frisait la dévotion hystérique. Je suis allée la voir en spectacle à deux reprises (où j'ai pleuré comme un veau), j'avais des centaines d'images d'elle, des reliques, des affiches, une biographie autorisée, ses disques, et je lui ai même déjà écrit (personnellement). Je n'écoutais pratiquement que ses opus pendant des lunaisons entières; j'ai appris mes premiers rudiments d'anglais à la traduire; j'écrivais des cochonneries et des horreurs littéraires inspirées par elle, par ses textes gnostiques, par ses folies scéniques. Bref. Vous voyez le genre. L'amour fou.

C'est presque humiliant de se rendre compte à quel point on peut devenir groupie d'une artiste pop. Fanatique. Déraisonnablement ébloui.

J'en garde, à part quelques beaux souvenirs et deux ou trois chansons d'elle qui resteront éternellement des petits chefs-d'oeuvre, une délectation malsaine pour tout ce qui est victorien et/ou roux.

Mais là, la madame, elle a 45 ans, et moi l'âge de Kurt Cobain quand il est mort. Je n'ai pas la même vision des choses qu'avant, ce qui ne semble pas être le cas de Tori. Pauvre Tori.

"Qu'as-tu à dire mortel ? Où est ton feu ? Voilà tout ce qui importe."

Tout le potentiel est encore présent. Mais le résultat est bidon. Vide. De mauvais goût, même.

Voyez plutôt :

Tori Amos - Welcome To England
envoyé par UniversalMusicGroup - Regardez plus de clips, en HD !

QUOSSÉ ÇA???

Paroles et musique : du n'importe quoi érigé en spectacle désolant de grandiloquence. Froide, vide, muette, évanescente, inutile comme une poupée Barbie sur une étagère de vieille fille frigide.

"Welcome to England,"he said, "Welcome to my world. You better bring your own sun."

Oh. Jeez. Sooooooooo clever. Rainy England. Bring your own sun.

COME ON!!!!

Le clip ressemble à un mauvais vidéo de vacances, du genre que ne ramèneront pas mes amies Pomme et JFM parce que. Et ça pue le touriste américain pétri de préjugés et de raccourcis culturels. Le Big Ben, les casques de poil des soldats à tunique rouge, les autobus à impériale, la mélancolie ambiante.

Et se trouvait-elle exceptionnellement belle, raffinée et originale en allant se balader déguisée en drapeau américain, comme si elle incarnait la subtilité légendaire des USA, comme si son patriotisme violent n'avait pas une petite gêne même au royaume de Sa Majesté?

Dégoûté, je suis.

Sa voix de chanteuse pop vieillit mal : son accent diphtongué qui ne ressemble à rien me tape sur les nerfs. Elle est nasillarde. Elle étire les notes comme de la gomme à mâchée cheap.

Elle ne sait plus comment chanter, voilà.

"Maintenant, Tori Amos est une dryade saoule, absente, heureuse et pervertie."

Une risée.

Où est passée la fougue, la magie, la mythologie, le rythme endiablé du pianoforte, du clavecin, de l'orgue? Où est passée la Ugly Betty de la chanson pop-grunge? Quelle espèce de vieille matante ratatinée essaie-t-on de nous vendre comme un t-shirt du Che ou comme un slogan de Mai 68 sur des bijoux griffés?

L'idole est bel et bien vide, sa divinité, envolée. Il ne reste rien. Que des images insipides, que du bruit, que de la paillette fanée, que des rides trop maquillées. Pity.

Y aura-t-il quelqu'un pour la défendre? Ou est-ce que l'été, mon insipidité bloguesque, la vacuité du web 2.0 auront eu raison de tout esprit critique, de tout esprit de chapelle, de toute quérulence?

Whatever.

Je préfère encore me branler en m'imaginant décoiffer Xavier Dolan de plaisir.

Et soigner ma grippe, seul et malheureux, au coeur de mon bien-aimé Plateau bruyant, sale et déchu comme mes idoles d'adolescence.

Last call Lascaux

2009-08-09T19:40:00.007-04:00

(Musique d'accompagnement : Portishead)

Dimanche pm, j'écoute en boucle de la musique sur mon portable, je regarde mon frigo décongeler, je pense à ma vie, c'est fou comme je me sens préhistorique.

Et de fait, René Char me vient en tête, ça coule et ça colle dans mon occiput, de la dèche poétique pour féconder le futur sans savoir si ça donnera quelque chose, à la fin.

LASCAUX

René Char

I

HOMME-OISEAU MORT ET BISON MOURANT

Long corps qui eut l'enthousiasme exigeant,
À présent perpendiculaire à la Brute blessée.

Ô tué sans entrailles!
Tué par celle qui fut tout et, réconciliée, se meurt;
Lui, danseur d'abîme, esprit, toujours à naître,
Oiseau et fruit pervers des magies cruellement sauvé.

("Le langage en qui parle l'origine, est essentiellement prophétique. Cela ne signifie pas qu'il dicte les événements futurs, cela veut dire qu'il ne prend pas appui sur quelque chose qui soit déjà, ni sur une vérité en cours, ni sur le seul langage déjà dit ou vérifié. Il annonce, parce qu'il commence. Il indique l'avenir, parce qu'il ne parle pas encore, langage du futur, en cela qu'il est lui-même comme un langage futur, qui toujours se devance, n'ayant son sens et sa légitimité qu'en avant de soi [...]" - Maurice Blanchot, La Bête de Lascaux)

II

LES CERFS NOIRS

Les eaux parlaient à l'oreille du ciel.
Cerfs, vous avez franchi l,espace millénaire,
Des ténèbres du roc aux caresses de l'air.
Le chasseur qui vous pousse, le génie qui vous voit,
Que j'aime leur passion, de mon large rivage!
Et si j'avais leurs yeux, dans l'instant où j'espère?

("Dans chacune des oeuvres de René Char, nous entendons la poésie prononcer le serment qui, dans l'anxiété et l'incertitude, l'unit à l'avenir d'elle-même, l'oblige à ne parler qu'à partir de cet avenir, pour donner, par avance, à cette venue, la fermeté et la promesse de sa parole." - Maurice Blanchot, La Bête de Lascaux)

III

LA BÊTE INNOMMABLE

La Bête innommable ferme la marche du gracieux troupeau, comme un cyclope bouffe.
Huit quolibets font sa parure, divisent sa folie.
La Bête rote dévotement dans l'air rustique.
Ses flancs bourrés et tombants sont douloureux, vont se vider de leur grossesse.
De son sabot à ses vaines défenses, elle est enveloppée de fétidité.

Ainsi m'apparaît dans la frise de Lascaux, mère fantastiquement déguisée,
La Sagesse aux yeux pleins de larmes.

("Toute parole commençante, bien qu'elle soit le mouvement le plus doux et le plus secret, est, parce qu'elle nous devance infiniment, celle qui ébranle et qui exige le plus : tel le plus tendre lever du jour en qui se déclare toute la violence d'une première clarté, et telle la parole oraculaire qui ne dicte rien, qui n'oblige en rien, qui ne parle même pas, mais fait de ce silence le doigt impérieusement fixé vers l'inconnu." - Maurice Blanchot, La Bête de Lascaux)

IV

JEUNE CHEVAL À LA CRINIÈRE VAPOREUSE

Que tu es beau, printemps, cheval,
Criblant le ciel de ta crinière,
Couvrant d'écume les roseaux!
Tout l'amour tient dans ton poitrail :
De la Dame blanche d'Afrique
À la Madeleine au miroir,
L'idole qui combat, la grâce qui médite.

("La nature est puissante sur cette oeuvre, et la nature, ce n'est pas seulement les solides choses terriennes, le soleil, les eaux, la sagesse des hommes durables, ce n'est pas même toutes choses, ni la plénitude universelle, ni l'infini du cosmos, mais ce qui est déjà avant tout, l'immédiat et le très lointain, ce qui est plus réel que toutes choses réelles et qui s'oublie en chaque chose, le lien qu'on ne peut lier et par qui tout, le tout, se lie. La nature est, dans l'oeuvre de René Char, cette épreuve de l'origine, et c'est dans cette épreuve où elle est exposée au jaillissement d'une liberté sans mesure et à la profondeur de l'absence de temps que la poésie connaît l'éveil et, devenant parole commençante, devient la parole du commencement, celle qui est le serment de l'avenir." - Maurice Blanchot, La Bête de Lascaux)

Mon congélateur coule de partout sur le plancher taché, usé, où je me traîne comme un chasseur aux aguets, sagaie à la main et les idées en pagailles ; qu'elles eussent voulu seulement m'apparaître et j'aurais fait long feu de mes oeuvres futures ; joute en émoi, en moi je me terre, et la prescience des débuts fonde la promesse de grands écobuages sur les peaux pariétales où je dessinerai l'espoir de mes seuls instruments, doigts, paumes, langue, sexe.

Prendre la mesure du présent, c'est le cadeau de l'éternité aux mortels qui se projettent sur les rivages du rêve ou les parois à venir de l'art.

(En d'autres mots. Mon désir orne la promesse de l'aube renouvelée sur les sexes exposés du cyberespace ; d'autres fièvres à venir.)

Songs from the UK

2009-08-02T10:39:00.002-04:00

Je pense à mes amies Pomme et Jeune Femme Moderne qui sont présentement quelque part au UK (à Edinburgh ou en route vers une autre ville) et je leur dédie avec toute mon affection ces quelques chansons (ô femmes que j'aime, ô chanteuses que je vénère : Beth Gibbons, Roisin Murphy, La Roux...) qui font ma joie de fidèle sujet de Sa Majesté. Rapportez-moi le Prince Harry en souvenir, et un tibia de Tolkien, mes toutes-belles, voulez-vous?

L'Homme est un poulet comme les autres

2009-08-01T13:45:00.004-04:00

(Si vous cliquez sur le titre du présent billet, vous devriez tomber sur la b.o. d'un délicieux film français pas très récent qui avait fait ma joie, puisqu'il traite de deux sujets qui me passionnent et m'émoustillent, les Juifs et les homosexuels : L'Homme est une femme comme les autres.)

Oui, ça crève les yeux. Un bipède sans plumes, voilà ce que nous sommes!

N'en déplaise à Platon, c'est Diogène le Chien qui avait raison : l'Homme est une poule comme les autres. C'est fou comment ça glousse et que ça piaille les humains, quand ça veut... surtout l'été. Je me promenais dans le Village gay, hier soir, après le sémillant spectacle de Infected Mushrooms (groupe israélien de psy-trance). De vraies petites poulettes! Ça se dandinait adorablement sur les deux pattes arrières, la crête bien en l'air, déplumés comme pour sauter illico dans la rôtissoire ou pour se faire "farcir", et ça jacassait ferme!

Et que dire des femmes, qu'on surnomme affectueusement "chicks" et "ma poule", qui se dandinent non moins indécemment ces temps-ci que les petits coqs de Village ou de Laval, et qui perdent la tête pour des petits riens (surtout ceux griffés des célèbres LV et DG)...

Et l'Oeuf n'est-il pas une représentation mythique du monde depuis des millénaires? Une chose toute simple et si belle, qui inspirèrent les poètes et les prophètes, et que l'on nous vend désormais à grands coups de pubs (mauvaises) comme si c'était la panacée universelle...

Bref, je voulais vous partager mes réflexions anthropologiques sur le sujet. Cot cot.

En fait, j'aime les auteurs, les penseurs, les petits comiques qui savent user de phrases lapidaires (et parfois remplies de mauvaise foi) pour décrire l'être humain.

Dans le même ordre d'idée, je vous confie ces pages qui me firent sourire et réfléchir ces derniers temps, tirées de l'anthologie Al-Andalus dont je vous ai parlé ici. C'est un court extrait d'une oeuvre monumentale intitulée Le Collier unique, de l'auteur 'Iqd al-Farîd :

DE LA CLASSIFICATION DES HOMMES

Khâlid b. Safwân a dit : "Les hommes se répartissent en trois catégories : les savants, les orateurs et les hommes de lettres. Hors de celles-ci, il n'y a que la plèbe, responsable de la flambée des prix, de la pression exercée sur les marchés, et de la souillure des eaux."

Al-Hasan a dit : "Il y a trois sortes d'hommes : il y a d'abord les hommes dont on ne saurait se passer, à l'instar de la nourriture; il y a ensuite ceux que l'on peut comparer à des remèdes, dont le besoin se fait sentir occasionnellement. Les derniers, enfin, ressemblent aux maladies : de ceux-ci, nous n'avons nul besoin!"

Muttarif b. 'Abd Allâh b. al-Shikhkhîr a dit : "Il y a trois sortes de gens : les hommes, les êtres hybrides à figures humaine, nommés nâsnâs [note de la traductrice : "Ce dernier terme désigne soit un singe de petite taille, soit un être humain fabuleux n'ayant qu'un seul pied et ne se déplaçant que par sauts et par bonds comme certains oiseaux."], et les créatures qui ont été trempées dans le même bain que celui des humains."

Al-Khâlil b. Ahmad a dit : "Il y a quatre sortes d'hommes : il y a celui qui sait, et qui sait qu'il sait; c'est un savant, allez l'interroger! Il y a celui qui sait mais qui l'ignore; celui-là est un homme oublieux, il convient de lui rafraîchir la mémoire. Il y a celui qui ne sait pas et sait qu'il ne sait pas; celui-là est un ignorant : instruisez-le! Enfin, il y a celui qui ne sait rien mais qui l'ignore; celui-là est un sot : fuyez-le!"

[...]

Un autre poète a dit : "Il n'y a pas de plus grand malheur que celui d'enseigner à un ignorant, et de l'entendre prétendre, par ignorance, qu'il est plus savant que toi."

'Alî b. Abî Tâlib [quatrième calife de l'Islam] a dit : "Il y a trois sortes de gens : le Savant, docteur de la loi et de la religion, l'Homme engagé dans la quête de la science et qui se trouve sur la voie du salut, et, enfin, la populace, ballottée au gré du vent."

[...]

Le Prophète a dit : "Sois ou bien un savant, ou bien un élève engagé sur la voie du salut, car, en dehors de ces deux catégories, il n'y a guère de salut."

Aristote a dit : "Il y a trois sortes d'homme : les Vivants, les Morts, et ceux qui vont sur la Mer."

Bastalicious a dit : "Il y a trois catégories de gens : les poulets (de sexe masculin ou féminin), ceux-là sont comme des repas, ils sont beaux et appétissants; mangez-les! Les coqs sont comme les desserts, ils dominent de loin toute la table, mais ils doivent être consommés avec parcimonie et tout en sachant pleinement qu'ils n'apporteront jamais que des plaisirs fugaces, violents. Enfin, il y a les poussins, poètes et philosophes, sages et artistes, qui sont comme des amuse-gueules : tout simplement à croquer, mais fragiles et extravagants."

À votre tour maintenant de me décrire l'être humain...

INVERSION (Quatre poèmes de Constantin Cavafy en négatif)

2009-07-26T18:39:00.007-04:00

Cocteau?

LA VILLE

Ce poème de Cavafy (il fait référence à Alexandrie d'Égypte, où il vécut et où il mourut, lui le fils de la diaspora grecque) me rappelle ma propre espérance lorsque je me voyais aller habiter sur le Plateau Mont-Royal : adolescent, je m'y projetais, je m'y voyais déjà, et je ne pouvais que m'y imaginer dominer une scène culturelle de laquelle je ne connaissais que les livres de Michel Tremblay et les articles de Jean Barbe - c'est-à-dire pas grand-chose. Mon nomadisme urbain m'y a mené, mais m'en a aussi fait partir pour d'autres mondes, d'autres continents (réels ou imaginaires). Or, toujours, je garde l'impression létale que je n'ai fait qu'embrasser passionnément les lèvres glaciales d'un cadavre... (le mien?)

(La ville de tous mes espoirs sera mon tombeau, en toutes ses dimensions que je perçois au-delà du fronton défraîchi du réel. Mon doux sépulcre urbain... Terre promise et dernier repos de mes grandes espérances.)

Tarot fatal

REVIENS ET PRENDS-MOI

Troublant et touchant appel de Cavafy : "Reviens souvent et prends-moi, sensation bien-aimée"... Le vieux fonctionnaire alexandrin aux lunettes si caractéristiques avait le don de faire de ses poèmes des perles : secrètes, lentement sécrétées dans la dureté de la mémoire cruelle, façonnées et collectionnées comme autant de joyaux très-purs, et très-précieux. Perles infâmes, souvenirs nacrés, que ces corps jeunes et virils.... et que la main parcheminée du vieillard ne fait plus que miroiter très doucement dans un crépuscule enflammé de tous les ors du ciel.

Mishima?

UNE NUIT

Voilà ma chambre très sobrement meublée de livres, de quelques milliers de livres, d'un tapis faussement persan, d'un fauteuil style Régence, d'armoires et de commodes de bois sombre, d'un lit très très grand, aux draps habituellement blancs. Elle est pauvre, mais est-elle vulgaire? plébéienne? Pourtant, en lisant le poème de Cavafy, je me sens interpelé jusqu'au fond de mes tripes.

Assis à ma table ce midi, lisant Le Devoir sur mon portable, la radio syntonisée sur ma sempiternelle Première Chaîne, le bol de café au lait à peine édulcoré d'un peu de sirop d'orgeat, les cigarettes s'empilant les unes sur les autres (comme nos amants rapidement consommés) dans le cendrier ancien, je me sens soudainement chargé d'ans. Je me lève et marche vers la fenêtre : dehors, on voit la ruelle étroite et sale...

LEUR ORIGINE

Certains parmi nous avons encore, parfois, la nostalgie de cette époque héroïque (pour nous ; pour les autres, les normaux, c'était l'époque où nous n'étions que des ombres perverses dans les ruelles et les bosquets, méprisables au possible, les invertis) où, à défaut d'espoir, nous avions des excitations sexuelles que les autres, les normaux, ne pouvaient ni atteindre, ni comprendre. Et des oeuvres à écrire pour effrayer et ridiculiser la bourgeoisie à gibus.

(Que sont les Wilde, les Gide, les Mann, les Genet devenus?La libéralisation des lois, des moeurs, des sociétés, des médias les ont relégués dans le même passé épique, mais oublié, que ce bon vieux Cavafy lui-même.)

L'ÉPIPHANIE

Julien l'Apostat fut un empereur romain éduqué dans le christianisme flambant neuf de la non moins neuve capitale orientale, Constantinople. Il apostasia pour rétablir, ultime flambée païenne dans un monde en pleine transformation, les anciens rites traditionnels polythéistes. Sa tentative fut un échec. Il n'avait pas compris que la religion nouvelle avait déjà pris la place qui allait être la sienne jusqu'à ce qu'un autre monothéisme vienne lui faire concurrence sur le front de l'Est, jusqu'à la fin des temps, peut-être.

Par ces digressions historiques, Cavafy ne fait que vivre littéralement dans la durée totale de l'hellénisme. Du glorieux port d'Alexandrie où accosta Marc Antoine jusqu'à la vieille ville égyptienne où Cavafy faisait ses délices de fugaces moments d'intimité sexuelle avec des garçons de passage (combien de marins? combien de descendants, ignorant tout de ces époques lointaines que n'ignoraient pas le poète, des savants hellénistiques qui se brûlaient les yeux à la célèbre Bibliothèque, sur de vieux parchemins comme je me brûle les yeux sur les sites porno?) , il n'y a que des brouillards qui se peuvent dissiper, fantomatiques, à qui sait voir en poète.

Note à moi-même : j'ai décidément gâché ma vie à plus d'un titre. J'aurais dû, j'aurais voulu être ou bien un grand mystique, ou bien un acteur porno. Idéalement, les deux.

Quatre poèmes de Constantin Cavafy

2009-07-25T18:34:00.007-04:00

Constantin Cavafy (1863-1933)

LA VILLE

Tu dis : "J'irai vers d'autres pays, vers d'autres rivages. Je finirai bien par trouver une autre ville, meilleure que celle-ci, où chacune de mes tentatives est condamnée d'avance, où mon coeur est enseveli comme un mort. Jusqu'à quand mon esprit restera-t-il dans ce marasme? Où que je me tourne, où que je regarde, je vois ici les ruines de ma vie, cette vie que j'ai gâchée et gaspillée pendant tant d'années."

Tu ne trouveras pas de nouveaux pays, tu ne découvriras pas de nouveaux rivages. La ville te suivra. Tu traîneras dans les mêmes rues, tu vieilliras dans les mêmes quartiers, et tes cheveux blanchiront dans les mêmes maisons. Où que tu ailles, tu débarqueras dans cette même ville. Il n'existe pour toi ni bateau ni route qui puissent te conduire ailleurs. N'espère rien. Tu as gâché ta vie dans le monde entier, tout comme tu l'as gâchée dans ce petit coin de terre.

Duane Michals : Cavafy Cheats Playing Strip Poke, 2004 (5×7″ each; 12 gelatin silver prints with hand applied text)

REVIENS ET PRENDS-MOI

Reviens souvent et prends-moi, sensation bien-aimée, reviens et prends-moi quand la mémoire du corps se réveille, quand un ancien désir passe à travers le sang, quand les lèvres et la peau se souviennent, et que les mains croient toucher de nouveau...

Reviens souvent et prends-moi la nuit, à l'heure où les lèvres et la peau se souviennent.

Constantin Cavafy

UNE NUIT

La chambre était pauvre et vulgaire, cachée au-dessus de la taverne louche. De la fenêtre, on voyait la ruelle étroite et sale. D'en bas montaient les voix de quelques ouvriers qui jouaient aux cartes et se divertissaient.

Et là, sur l'humble lit plébéien, j'ai possédé le corps de l'amour, j'ai possédé les lèvres empourprées et voluptueuses de l'ivresse. Si empourprées, et d'une telle ivresse, que même en ce moment où j'écris, après tant d'années, dans ma maison solitaire, j'en suis de nouveau grisé.

LEUR ORIGINE

Leur plaisir défendu s'est accompli. Ils se sont levé du lit et s'habillent hâtivement sans parler. Ils sortent furtivement de la maison, et, comme ils marchent un peu inquiets dans la rue, ils semblent craindre que quelque chose sur eux ne trahisse à quel genre d'amour ils viennent de se livrer.

Mais combien l'artiste y gagne! Demain, après-demain, ou dans des années, il écrira de puissants poèmes dont l'origine est ici.

L'ÉPIPHANIE

Dans l'air lourd du port (dont la décadence réelle rappelle celle qui déjà était la sienne il y a un siècle, et il y a dix siècles), rien ne bouge à peine, sauf, par moment, la mèche un peu trop voluptueuse d'un garçon attablé devant deux cafés noirs. Il semble attendre quelque chose de cet air distant, sans hâte, des jeunes de vingt-trois ou vingt-quatre ans. Sa peau est trop douce pour ne pas apprécier seules les caresses les plus infâmes.

Dans l'air lourd du port, deux cafés tiédissent sans raison apparente sur la table branlante. Le poète seul se souvient quelle épiphanie s'est produite à un certain moment, dans la ville qui connut et ne connut jamais les délires de Julien l'Apostat (ce dernier, est-il écrit ailleurs, n'a pas compris), lorsque des yeux de vingt-quatre étés ont subitement brillé de désir.

Le goût des autres

2009-07-22T21:32:00.005-04:00

Comparons, si vous le permettez, les deux formes que peut prendre le goût : bon ou mauvais.

Bon goût :

Pierre Lapointe - Je reviendrai
envoyé par ctyaa - Regardez la dernière sélection musicale.

Mauvais goût :

Attention : l'écoute répétée de cette chose peut vous faire saigner par les coins d'yeux et des oreilles

PS : Commentaire pas du tout sarcastique (je suis sarcastique, ici) lu sur Youtube à la suite de cette vidéo :

"lohervine (il y a 6 jours)

Super! Ultra bon côté musical (3mn avec 3 notes, c'est hot), les textes déchirent d'intelligence, t'es super beau et tu bouge bien, t'es fun au bout, t'as un rythme d'enfer, et tes bimbos sont canon.
Bref, c'est sûr, tu vas faire un malheur! Lâches pas!"

Lu sur le site La Clique du Plateau :

" isa
Lundi 13 juil 2009 - 12.54

Jésus. C’est un vrai mime ce gars-là… Les «libraires intellos»…

Finalement, Philip, c’est comme l’enfant bâtard de Marcel Marceau pis de Britney Spears…?"

Si vous ne constatez aucune différence esthétique entre les deux sujets musicaux traités ci-haut, c'est que vous êtes probablement un(e) ami(e) à Philip, un(e) béotien(ne) ou un résident du 450, du 819 ou du 418 frustré, et j'en suis désolé pour vous.

Mon stade anal : j'y suis, j'y reste!

2009-07-21T16:59:00.003-04:00

Jour de pure joie consumériste! Je me suis payé des OBJETS, des beaux objets, des objets fonctionnels, des objets culturels, des objets voués à disparaître, des objets immuables! Des trucs, des petits trucs, des trucs à boire et des trucs à lire, des trucs sexy et des trucs inutiles!

Je me suis acheté :

- Un iPod nano orange et son bracelet sportif pour que je sois irrésistible au gym;

- Une bouilloire bleue;

- Des petites boîtes à épices aimantées toutes mignonnes;

- Un "shaker" pour faire des "drinks" et des cafés glacés fancy à mon ami l'Achigan (et à quelques autres);

- Pulp de Bukowski parce qu'on aime Bukowski;

- De sang-froid de Truman Capote parce que je ne l'ai pas encore lu;

- Le recueil Stèles de Victor Segalen parce que c'est très chinois;

- Lettres à ses amis de Saint-Denys Garneau parce que je veux tout savoir;

- Heur et malheur du guerrier de Georges Dumézil parce que je suis dumézilien (au grand dam de mon ami Phil le Philologue);

- Entretiens avec Didier Éribon de Georges Dumézil (voir raison précédente);

- Le Livre blanc de Cocteau parce que c'est Cocteau, parce que c'est le Prince des Poètes; parce que c'est le livre fétiche de mon ex, et parce que c'est un des récits les plus érotiques qui fût jamais écrit;

- Pourquoi des philosophes de Jean-François Revel parce que je me pose la question après toutes ces années à étudier la philosophie;

- Du sirop de menthe pour me faire des menthe à l'eau comme au pays de René Char;

- Du sirop d'orgeat parce que c'est bon;

- Des chips parce que;

- Des Camel pour penser à mon amie Gaelle.

N'en déplaise à tous les hippies (que j'aime) de ce bas et vain monde, flamber des dollars c'est un antidépresseur for-mi-da-ble. Ça remonte le moral et ça alimente mes névroses...

Mais vous vous demandez quel fuckin lien entre le titre du présent billet et cette sortie scandaleusement matérialiste? Freud. Always. Freud. Le capitalisme comme névrose, et que Freud identifie à la rétention fécale, au sadisme et à la pulsion de mort.

Relisez vos classiques, viarge.

Gésir encore

2009-07-20T04:55:00.003-04:00

- Gémir de désir. Encore

- Encore. S'il le faut, et il le faut.

- Je me lacèrerai le corps pour offrir de plus vivantes surfaces, de plus vives ouvertures aux jouissances qui tardent à retrouver leur chemin vers moi, vers toi. Tout moi s'ouvrira comme une fleur si -

- Partage et connaissance intime, violée.

- La lourdeur des membres confirme la nomenclature décisive ; il tombe des pierres fendues de partout sur mon sépulcre mol. La ruine menace

- Quid?

- Ce qui était carrossable n'est plus que la voie médiane des fantasmes qui se multiplient, qui se dénoncent, qui se languissent immodérément.

- Mes hurlements s'envolent, ankylosés de proie prude et de prurit pétrole

***

Les corps beaux planent, noirs rapaces, adamantins, au-dessus des victimes exsangues de nos sabbats. Les corps beaux croassent. Présage : une goutte de sperme seule pourra raviver les dons cachés.

Et ces écobuages de tentations horizontalement -

Gésir sans toi fait mal aux pierres mêmes.

"Fureur et mystère tour à tour le séduisirent et le consumèrent. Puis vint l'année qui acheva son agonie de saxifrage." (René Char)

Le Gisant

2009-07-18T08:43:00.007-04:00

La première fois que j'ai vu des gisants, je fus totalement bouleversé. C'était à New-York, dans le mystérieux musée affilié au MET, The Cloisters (situé sur une hauteur, entouré d'arbres, passé Harlem, on se serait cru en Europe, pas dans le Nouveau-Monde...), et mon coeur battit la chamade, je crois même être tombé amoureux à ce moment-là des étranges dormeurs qui s'étalaient devant moi dans la lumière merveilleuse des vitraux. J'avais 19 ans et je découvrais, dans cette reconstitution biscornue de cloître médiéval où chaque pierre, chaque relique, chaque tympan, chaque chapiteau surmontant les arcatures est authentique mais arraché à son continent d'origine, les gisants espagnols de la Reconquista, ces rois castillans, aragonais, galiciens que les musulmans d'Al-Andalus nommaient "les Goths".

Depuis, je garde une profonde fascination pour cette terre d'Espagne que je n'ai jamais foulée du pied mais que j'ai parcourue en long et en large, à toutes les époques, depuis celle des Celtibères hellénisés qui donnèrent des philosophes et des empereurs à l'Empire romain, jusqu'à celle des anarchistes glorieux mais fatalement et impitoyablement écrasés par les fascistes de Franco, en passant par celle des chevaliers gothiques comme Le Cid, des califes omeyyades en exil, des poètes et traducteurs judéo-arabes de Toledo, des milliers de pèlerins en route pour Saint-Jacques-de-Compostelle, des montagnards farouches qui détruisirent l'arrière-garde de Charlemagne, des Conquistadors barbares revenants d'Amérique sur des caravelles chargées d'or et de maladies vénériennes...

Plus tard, j'ai découvert chez mon auteur préféré, J. L. Borges, un poème sur ce musée hallucinant qui m'avait meublé l'esprit de tant de revenants, de tant de morts et de gisants oubliés :

"THE CLOISTERS

De quelques lieux du royaume de France
on fit venir la pierre et les vitraux
pour que surgissent dans l'île de Manhattan
ces cloîtres concaves.
Apocryphes, non,
fidèle monument d'une nostalgie.
Une voix d'Amérique nous invite
à donner ce que nous voudrons,
puisque toute cette bâtisse est illusoire
et que l'argent que laisse notre main
se changera en sequins ou en fumée.
Ce monastère est plus terrible
que la pyramide de Gizeh
ou que le labyrinthe de Cnossos,
car il est, aussi bien, un rêve.
Nous entendons le bruit de la fontaine,
mais l'eau s'écoule dans la Cour des Orangers
ou dans le chant Der Asra.
Nous entendons de claires voix latines,
mais ces voix résonnèrent en Aquitaine
quand l'Islam était proche.
Nous voyons aux tapisseries
la résurrection et la mort
de la blanche licorne condamnée,
puisque le temps de ce lieu-ci
n'obéit pas à un ordre.
Les lauriers que je touche fleuriront
lorsque Leif Ericsson apercevra les sables d'Amérique.
Je sens comme un vertige.
Je n'ai pas l'habitude de l'éternité."

(Ce poème se trouve dans le recueil Le Chiffre, page 794 du deuxième tome de la Pléiade Borges.)

Je me souviens de mon émoi mérovingien devant les visages pétrifiés et pacifiés de ducs et de comtes espagnols à jamais gravés sur leur sépulcre. Je me souviens de mon émoi philosophique en lisant les magnifiques pages de Alain de Libera, ce grand médiéviste contemporain, à propos d'Averroès (le Ibn Rushd de l'époque califale d'Al-Andalus, l'Espagne musulmane). Je me souviens de mon émoi esthétique lorsque j'ai déchiffré les Étymologies d'Isidore de Séville (VIIe siècle).

Sur les bords du Guadalquivir (le fleuve Bétique des Anciens), j'ai croqué dans une orange et j'ai goûté l'éternité.

Tout ça pour dire que les gens se demandent où je suis depuis un mois, si j'ai cessé de bloguer comme tant d'autres. Non pas. Je suis à m'efforcer d'être un gisant.

Je gis sur une couche pure, les yeux clos, les mains jointes, comme pour marmonner une prière païenne, et je pense à des choses que les vivants ne peuvent penser sans se placer dans une position horizontale, propice aux songes et aux réflexions intemporelles. Gisant et pétrifié, je peux enfin toucher de ma pensée les bords arrondis du cosmos, et faire fi des époques, des limites risibles de la réalité, des lois de la physique. N'oubliez jamais que je suis d'ailleurs, que je suis de jadis et naguère au moins autant que du main-tenant que vous tentez de maîtriser, de manipuler, sur lequel vous tentez de faire main basse.

Mon blogue étant né d'une crise existentielle, je ne pouvais que continuer de m'y dissoudre, de m'y réinventer, et de vous faire part de ces petites destructions intérieures que j'accomplis comme un sculpteur sur le matériau tendre et rigide de ma vie. Le temps n'est rien. Le temps passe mais ma parole reste, car elle est l'écrin d'une parole plus ancienne.

Soit dit en passant, je ne saurais vous conseiller plus chaleureusement le magnifique ouvrage sur lequel je suis tombé la semaine dernière en bouquinant : l'Anthologie Al-Andalus, des auteures Brigitte Foulon et Emmanuelle Tixier du Mesnil, propose des traductions (certaines pour la première fois de l'histoire) et une plongée esthétiquement éblouissante dans les siècles de domination musulmane en Espagne.

Aussi, je vous conseille, si vous ne l'avez pas encore vu, de voir le film Le Labyrinthe de Pan du cinéaste espagnol Guillermo del Toro. C'est une cruelle allégorie, un conte pour adulte, qui nous questionne sur la notion de résistance et sur l'évasion dans les pays féériques de l'imaginaire. Ce qui est merveilleux dans ce film, c'est son caractère historique et ses références très subtiles aux différentes époques de l'Espagne.

Promenade en amoureux (edit)

2009-06-08T04:33:00.006-04:00

(Rue St-Paul)

Après une soirée d'anniversaire (celle de Jeune Femme Moderne) sur la rue Saint-Paul (attrape-touriste et pourtant belle), mon amoureux et moi sommes allés nous recueillir devant la résidence urbaine de ses trisaïeux, rue Bonsecours : la Maison Papineau.

(Maison Papineau rue Bonsecours)

Les Papineau, cette famille aux ramifications déroutantes, ont littéralement transformé, outre le Québec en entier, tout l'actuel Quartier Latin et le Plateau Mont-Royal, là où leurs terres s'étendaient à perte de vue, agricoles ou non. La famille Cherrier leur est liée par mariage, les Viger aussi. Et les Bourassa (ceux d'Henri, pas de Robert).

En remontant Saint-Denis, nous avons contemplé la tête à Louis-Joseph, sculptée au-dessus de la porte du désormais dégueux Franco-Américain, cette maison de chambre qui fut jadis la résidence de la fille et du gendre du tribun patriote : leurs initiales entrelacées surmontent les fenêtres sales, décrépites. Une longue file de hipsters s'étire devant l'édifice adjacent, avant d'entrer dans un club (un after?).

(Maison Papineau-Bourassa rue St-Denis)

De l'autre côté de la rue Saint-Denis, le pavillon Hubert-Aquin a soudainement disparu pour laisser place à l'Université Laval à Montréal, devenue l'Université de Montréal (avant son déménagement rocambolesque sur la Montagne, versant Outremont, dans les années 20).

Intersection Sainte-Catherine et Saint-Denis, nous voyons les édifices tels qu'ils étaient en 1890 : la maison des Mercier (une autre grande famille, d'Honoré à Paul Gouin -- son faible petit-fils bouffé tout rond par le jeune loup Duplessis), et l'ancien presbytère de la cathédrale Saint-Jacques contruite par monseigneur Lartigue (cousin de Louis-Joseph Papineau)... avant que cette cathédrale ne brûle, puis soit reconstruite deux autres fois, et avant qu'elle ne devienne partie intégrante d'un pavillon de l'UQàM. En face, l'ancienne École Polytechnique (elle aussi avant son déménagement sur la Montagne).

(Université Laval à Montréal rue St-Denis coin Ste-Catherine)

Le Quartier Latin fut jadis un autre Quartier Latin, où les étudiants en génie et en médecine se saluaient en fredonnant les airs à la mode d'Emma Albany. Les haut-de-forme et les gibus remplacent sous mes yeux les fringues griffés des happy fews qui chahutent sur le trottoir.

Un omnibus manque de nous écraser, mon amour et moi : des bonnes soeurs à cornettes et des familles bruyantes en descendent pour aller magasiner chez Dupuis Frères, coin Saint-André. C'est l'équivalent francophone du Eaton (où on ne sert que les clients qui speakent white).

(La Place Dupuis avant l'hideuse Place Dupuis)

(Je suis toujours étonné d'être le seul à voir les choses telles qu'elles étaient plutôt que telles qu'elles sont devenues quand je me promène à Montréal. Tout cela est réel. Tout cela n'a pas disparu complètement, balayé par les vicissitudes de l'Histoire. Il s'agit de ne pas se laisser aveugler par les illusions habituelles, celles que l'on voudrait nous faire accepter comme "actuelles". Ce qui nous entoure a plus que trois dimensions.)

Avant de retourner dans mon humble logis du Plateau, toujours à la même intersection mais de façon plus floue, plus troublante, j'ai vu passer Réjean Ducharme, qui allait boire un verre dans un snack bar chromé, désormais enfoui sous l'édifice de l'École de Gestion. Il balayait nonchalamment la neige de sa parka.

(Son petit sourire énigmatique flotta un temps devant moi, entre les flocons spectraux.)

(Réjean Ducharme sur Ste-Catherine en hiver)

Le temps s'égare

2009-06-01T04:40:00.002-04:00

Au parc Lafontaine
Pierre Petel, 1947, 6 min 9 s
ONF

En rôdant dans l'parc Lafontaine
Jean Narrache

À soir, j'suis v'nu tirer un' touche
dans l'parc Lafontain', pour prendr' l'air
à l'heure ousque l'soleil se couche
derrièr' la ch'minée d'chez Joubert.

Ici, on peut rêver tranquille
d'vant l'étang, les fleurs pis l'gazon.
C'est si beau qu'on s'croit loin d'la ville
ousqu'on étouff' dans nos maisons.

Les soirs d'été, c'est l'coin d'ombrage
pour v'nir prendr' la fraîch' pis s'promener,
après qu'on a sué su' l'ouvrage,
qu'l'eau nous pissait au bout du nez.

Faut voir les gens d'la class' moyenne,
c'-t'à dir' d'la class' qu'à pas l'moyen,
tous les soirs que l'bon Yieu amène,
arriver icit' à pleins ch'mins.

Les v'là qui vienn'nt, les pèr's, les mères,
les amoureux pis les enfants
dans l'z'allées d'érabl's-à-giguère
qui tournaill'nt tout autour d'l'étang.

Ça vient chercher un peu d'verdure,
un peu d'air frais, un peu d'été,
un peu d'oubli qu' la vie est dure,
un peu d'musique, un peu d'gaîté !

Les jeun's, les vieux, les pauvr's, les riches,
chacun promèn' son cœur, à soir.
Y'en a mêm', tout seuls, qui pleurnichent
su'l'banc ousqu'i' sont v'nus s'asseoir...

Par là-bas, au pied des gros saules,
v'là un couple assis au ras l'eau ;
la fill' frôl' sa têt' su' l'épaule
d'son cavalier qu'est aux oiseaux.

À l'ombre des tall's d'aubépines,
d'autr's amoureux vienn'nt s'fair' l'amour.
Vous savez ben d'quoi qu'i' jaspinent :
Y s'promett'nt de s'aimer toujours.

Y sav'nt pas c'te chos' surprenante,
qu'l'amour éternel, c'est, des fois,
comm' l'ondulation permanente :
c'est rar' quand ça dur' plus qu'un mois.

Pour le moment, leur vie est belle ;
y jas'nt en mangeant tous les deux
des patat's frit's dans d'la chandelle,
en se r'gardant dans l'blanc des yeux.

Deux mots d'amour, des patat's frites !
Y sont heureux, c'est l'paradis !
Ah ! la jeuness', ça pass' si vite,
pis c'est pas gai quand c'est parti !

...D'autr's pass'nt en poussant su' l'carosse ;
c'est des mariés d'l'été dernier.
Ça porte encor leu ling' de noces,
qu'ça déjà un p'tit à soigner...

Par là-bas, y'en a qui défilent
devant le monument d'Dollard
qu'est mort en s'battant pour la ville.
...D'nos jours, on s'bat pour des dollars...

Tandis que j'pass' su' l'pont rustique
fait avec des arbr's en ciment,
l'orchestr' dans l'kiosque à musique
s'lanc' dans : « Poète et Paysan ».

Oh ! la musiqu', c'est un mystère !
On dirait qu'ça sait nous parler...
on s'sent comme heureux d'nos misères ;
ça parl' si doux qu'on veut pleurer...

D'autr's s'en vont voir les bêt's sauvages,
(deux poul's, un coq pis trois faisans.) —
Y s'arrêt'nt surtout d'vant les cages
des sing's qui s'berc'nt en grimaçant.

Y paraîtrait qu'des savants prouvent
qu'l'homme est un sing' perfectionné.
Mais, p't'êtr' ben qu'les sing's, eux autr's, trouvent
qu'l'homme est un sing' qu'a mal tourné.

...Les yeux grands comm' des piastr's françaises,
la bouche ouverte et l'nez au vent,
Y'a un lot d'gens qui r'garde à l'aise
la fontain' lumineus' d'l'étang.

C'est comme un grand arbr' de lumière,
ça monte en l'air en dorant l'soir.
C'est couleur d'or, d'rose et d'chimère :
ça r'tomb' d'un coup, comm' nos espoirs.

Ah ! c'est ben comm' les espérances
qu'la vie nous fourr' toujours dans l'cœur !
Ça mont', ça r'tomb' pis ça r'commence :
dans l'fond, ça chang' rien qu'de couleur.

(NARRACHE, Jean, Quand j'parl'tout seul, Montréal, 1932.)

Mon amour

2009-05-30T14:12:00.002-04:00

Quid de mon amour?

L'amour étant mystique, je ferai comme maître Eckhart et donc, une "théologie négative" de mon amour.

Mon amour n'est pas octogonal.

Mon amour n'est pas silencieux.

Mon amour n'est pas bardé de diplômes, mais n'est pas sans culture ni sans philosophie.

Mon amour n'est pas trine et un.

Mon amour n'est ni raciste, ni misogyne, ni antisémite.

Mon amour n'est pas une droite dans un plan euclidien.

Mon amour ne chante pas.

Mon amour n'est pas un fan de Berlusconi.

Mon amour n'est pas vieux.

Mon amour ne ressemble ni à Xavier Dolan, ni à moi.

Mon amour n'est pas inconnaissable, n'est pas indescriptible, n'est pas omniscient.

Mon amour n'est pas loin.

Mon amour n'est pas sérieux.

Mon amour n'est pas un condottiere, ni un mandarin, ni un conquistador, ni un hilote, ni un trafiquant d'armes en Abyssinie, ni un agent secret de Sa Majesté, ni un moine bouddhiste, ni un cueilleur de safran en Perse, ni un troglodite anthropophage, ni un homme sans qualité.

Mon amour n'est pas K.

Mon amour n'est pas diabétique.

Mon amour n'est pas un noyau de cerise.

Mon amour n'est pas gros.

Mon amour n'est pas lourd.

Mon amour ne cherche pas les Cités d'Or.

Mon amour n'est pas circumnavigable.

Mon amour n'est pas roux (malheureusement).

C'est mon amour. Et mon amour est tout pour moi.

Miscellaneous hanté

2009-05-30T09:05:00.006-04:00

Depuis que je suis allé au Musée d'art contemporain mercredi dernier, je pense sans cesse à l'oeuvre de Christine Davis. Cliquez sur son nom pour accéder à la présentation de celle-ci sur le site du musée.

Je relis avec délectation le poème de mon cher Mallarmé, L'Après-midi d'un Faune, depuis. Davis a trouvé une façon inspirante de revisiter les espoirs et les certitudes fanées de l'époque qui a donné naissance à notre monde, la Belle Époque, en juxtaposant les mots du poème sur les pages peintes à la main d'une vieille édition (1845) des Éléments d'Euclide. Le contraste est épistémologique, esthétique et métaphysique. Car notre réalité humaine, depuis toujours, est "euclidienne", tandis qu'à l'époque de progrès scientifique et industriel illimité, voire hystérique, de Mallarmé, on prend soudainement conscience que d'autres mondes non-euclidiens sont possibles, sont réels, sont contraires au sens commun.

Mon amoureux est le premier individu que je rencontre en cette vie qui s'intéresse autant que moi, pour certaines des mêmes raisons que moi, aux origines du christianisme, au monachisme et à différents phénomènes religieux sur lesquels j'ai passé beaucoup trop de temps à réfléchir. Mon excitation est grande. Nous ne sommes pas chrétiens, ni l'un ni l'autre. Mais nous sommes fascinés par les mêmes choses, les mêmes livres, les mêmes images. Je suis tellement heureux! Ça fait bizarre, du coup, de discuter des règles complètement absurdes et sectaires des anachorètes égyptiens, de l'influence du manichéisme et de l'isisme sur les représentations chrétiennes primitives, et sans transition, manger des hot-dog en écoutant des épisodes de Family Guy (dont nous sommes friands), faire l'amour, etc.

Nous nous sommes trouvés.

Le cousin d'une bonne amie à moi s'est fait attaqué au Gabon par des trafiquants d'organes (ils vendent le coeur, la langue et les parties génitales de leurs victimes à des sorciers, paraît-il) à coups de machettes. De machettes. L'image me hante.

(Il a réussi à se sauver, à sauver sa vie, mais un de ses bras est lacéré en de multiples endroits.)

Je suis amoureux de Xavier Dolan. J'imagine que nous sommes des milliers. Mais moi, je sais qu'il m'aime, qu'il me veut. (Érotomanie : L'érotomanie est une maladie du groupe des psychoses , construite autour de la conviction délirante que l'on est aimé par une personne.)

(Rêve d'un trip à plusieurs, avec Xavier Dolan, le prince Harry, mon copain et moi... entre autres.)

Extrait de l'Après-midi d'un Faune, de Mallarmé. Que je dédie à l'Achigan pour des raisons évidentes.

"Autre que ce doux rien par leur lèvre ébruité,
Le baiser, qui tout bas des perfides assure,
Mon sein, vierge de preuve, atteste une morsure
Mystérieuse, due à quelque auguste dent ;
Mais, bast! arcane tel élut pour confident
Le jonc vaste et jumeau dont sous l'azur on joue :
Qui, détournant à soi le trouble de la joue,
Rêve, dans un solo long, que nous amusions
La beauté d'alentour par des confusions
Fausses entre elle-même et notre chant crédule ;
Et de faire aussi haut que l'amour se module
Évanouir du songe ordinaire de dos
Ou de flanc pur suivis avec mes regards clos,
Une sonore, vaine et monotone ligne.

Tâche donc, instrument des fuites, ô maligne
Syrinx, de refleurir aux lacs où tu m'attends !
Moi, de ma rumeur fier, je vais parler longtemps
Des déesses; et par d'idolâtres peintures
À leur ombre enlever encore des ceintures :
Ainsi, quand des raisins j'ai sucé la clarté,
Pour bannir un regret par ma feinte écarté,
Rieur, j'élève au ciel d'été la grappe vide
Et, soufflant dans ses peaux lumineuses, avide
D'ivresse, jusqu'au soir je regarde au travers.
O nymphes, regonflons des SOUVENIRS divers."

Maphto, Maphto... me pardonneras-tu un jour mon silence indigne à ton égard? (Changez le nom, et sentez-vous visé(e)s, lecteurs/lectrices, par mon cri du coeur, mon aveu de faiblesse, ma culpabilité d'homme de peu de mots.)

Où les marais?
Où les orchidées?
Que sont devenues
rivières et forêts
et lentes cérémonies
à l'aube

hélas
mon Île n'est plus que
vile

Je me suis réveillé cette nuit en croyant qu'il y a avait une émeute sur Mont-Royal. C'était la sortie des bars. Je déteste les voix avinées des jeunes femmes vulgaires qui beuglent deux octaves trop haut. Puissent les femmes contrôler mieux leur débit, leur ton, leur façon de s'exprimer en public, surtout à 3h30 du matin. Vivement des voix de Catherine Deneuve ou de Fanny Ardant partout autour de chez moi, autour de moi. La grâce, l'élégance et l'exquise beauté des femmes de jadis. Étudiées, raffinées, sexuellement explosives et surtout, magnifiques. À mille milles de nos vulgaires catins actuelles qui brisent leur voix et leurs charmes à force de ne se contrôler jamais (surtout devant leurs proies masculines, les pauvres).

Quant aux garçons...

Pour ne pas terminer : René Char. Suite à ma réflexion sur le bonheur de se lever à 4h du matin.

"152.

Le silence du matin. L'appréhension des couleurs. La chance de l'épervier." (Feuillets d'Hypnos)

Irresponsable (comme un flo)

2009-05-28T18:31:00.000-04:00

Yep.

That's it.

MACM

2009-05-28T04:45:00.002-04:00

Au musée d'art contemporain, hier, révélation : Christine Davis, artiste de Toronto à la sensibilité semblable à la mienne. Trois oeuvres qui m'ont exalté : Euclid/Orchid (une projection de théorêmes d'Euclide le Mathématicien sur un pot blanc d'orchidées blanches), Euclid/Mallarmé (huit planches encadrées d'une édition ancienne des Éléments d'Euclide dont tous les mots ont été changé pour des extraits d'Un Après-midi d'un faune, de Stéphane Mallarmé) et Satellite Ballet (for Loïe Fuller) (une salle toute noire, sur les murs de laquelle des iPod touch présentant une succession à vitesse variée d'images, toujours les mêmes, dont un vieux film d'une chorégraphie de la danseuse Loïe Fuller datant de la fin 19e ou du début 20e s.).

Émois devant les photos de l'artiste Polidori. Lumière, visions post-apocalyptiques paisibles, déjections et destructions, jeux de miroir à Versailles et enfilades de pièces. Troublant.

Hommage à Betty Goodwin, la grande artiste montréalaise décédée en 2008.

Angoisse et malaise dans la salle présentant Le Jardin du sommeil de Spring Hurlbut : des dizaines de berceaux anciens, rouillées, en fer, rangés comme des tombes dans un cimetière.

4:25

2009-05-27T04:58:00.003-04:00

J'aime décidément me réveiller à l'aube. Je me sens plus en forme, plus efficace, plus allumé, et quelque peu privilégié. L'aube c'est l'heure des Dieux. Et quand j'ai de la difficulté à m'extirper de mon lit, c'est Ganesh qui me vient en aide (dieu des portes et des commencements).

Je traverse à pied le Parc Lafontaine pour aller travailler. J'entends la voix de René Homier-Roy. Je fume une cigarette et je pense à : des bouts de souvenirs effilochés; des gens que j'aime; des livres que je n'ai pas encore lus; des créatures surnaturelles, anciennes; des muscles et des tendons inconnus, dans mon corps, qui se dégourdissent lentement; des chansons ou des poèmes un peu tristes; des fantasmes sexuels.

Lors, il fait bon vivre à Montréal malgré tout. Je sens le temps (l'histoire?) se contracter et se dilater, palpiter et se juxtaposer comme des plans (des perspectives) dans un tableau. Je sais. Je sais ce qui était là avant que ma grand-mère ne vienne au monde en 1920. Je vois le parc en 2009, mais je le vois aussi en 1950, en 1910, en 1880, en 1760. Je sens la ferme Logan, le manège militaire et les marais épicés aux orchidées sauvages prendre formes sous la surface délicatement froissée du réel. Il y a longtemps que j'habite ici. Il y a quelques milliers d'années.

Avant moi, après moi. Illusions. Et sur ma peau, le souffle glacé de l'aube printanier. Il y avait déjà un hôpital avant l'hôpital, avant les maisons à trois étages et les rues asphaltées, avant les trottoirs et les automobiles. Le matin, à l'aube, il n'y a beaucoup de voitures. J'ai vu des tramways et des chevaux tirer des glacières.

Le temps me manque. Il est trop rapide, le matin. Il me pousse vers la sortie, vers le boulot, vers les devoirs et les responsabilités silencieuses. Mon silence prend un sens particulier que personne d'autre ne peut comprendre. Mon silence répond aux fantômes du passé qui m'accompagnent sur ma route. Nous nous regardons en silence. Il pleuvra aujourd'hui, et les prochains jours.

J'avance en souriant.

Windigo, café et sodomie

2009-05-24T19:34:00.002-04:00

Ma vie n'est pas si moche, me répété-je. Non, pas si moche. Ça sent le café, le cul et l'été. Je reviens de la Windigo, de ces chutes étranges où j'aurais aimé me balader entre les ruines d'une civilisation disparue (celtique ou romaine, whatever), couvertes de mousse, délavées par les intempéries, sur les rives de la Lièvre ou sur les pentes de la montagne du Diable. Mais basta, nos Amérindiens étaient des nomades qui ne laissaient pas de ruines derrière eux, seulement leur sang dans la glèbe collante, seulement leurs chants dans le vent qui fait dévirer les feuilles, seulement leurs malédictions au fond des eaux profanées. Je les ai entendus soupirer, à quelques siècles près, dans mon oreille sur le bord de la rivière, mais le méchant Windigo ne menace plus rien ni personne, quand sa beauté nous plonge toujours malgré tout dans une méditation byronienne.

Il était une fois moi, et les Hautes Laurentides, et le souvenir fané des colons perdus au nord du Nord. Charmante contrée de pâturages vallonneux, giboyeux, aux verts plus verts que ceux des montagnes méridionales (Mont Tremblant, Mont Saint Sauveur, Morin Heights), où les immenses roches du Bouclier canadien affleurent un peu partout, terres de Caïn - terres de beautés angoissantes, parce qu'il n'y a rien à y faire, rien de rien, ô pauvre jeunesse sans stimulation, sans travail et sans avenir. Terres de beauté neuve, mais que le futur a déserté, que les perspectives d'avenir ont abandonné aux mains des vieux et des vacanciers.

Mais j'ai déjà hâte d'y retourner.

Entre deux coups de serpillère

2009-05-11T18:58:00.002-04:00

... je pense à ma vie, et je me rends compte que j'ai changé de cycle, de karma. Symptômes extérieurs : j'ai rasé ma barbe, je laisse allonger mes cheveux (qui étaient ras), j'ai perdu du poids, je parle moins qu'avant. Symptômes moins superficiels : j'ai trouvé un amour pour espérer encore, j'ai croqué le soleil ce matin en riant fort, j'ai assimilé deux ou trois défaites, j'ai perdu des amis et m'en suis fait de nouveaux, j'ai failli perdre (mais qui sait, demain...) ma sorte de cigarettes préférée, et j'ai envie de me purifier dans le fleuve St-Laurent comme si c'était le Gange. Changer d'humeur, d'humour, d'expressions verbales, de mal de place : si c'est pas une nouvelle ère qui commence ainsi, je ne sais pas ce que c'est.

On se reparle après-demain...

Moi j'essuie les verres...

2009-05-06T07:40:00.003-04:00

... au fond du café. J'ai bien trop à faire pour pouvoir rêver...

Littéralement.

(Je cherche autre chose, mais pour l'instant, je suis revenu à la maison... je bosse dans un café. J'ai presque honte, mais je suis tellement bohême, tellement pauvre et tellement... moi... Bref, je fais ce que je peux pour survivre, en attendant.)

Et vous, ça va? Les amours, la santé, les études?

J'exagère à dessein

2009-05-04T23:16:00.001-04:00

Ô saisons, ô châteaux
Quelle âme est sans défauts?

...............................................................je je me sens mal dans ma peau, dans mon corps, dans ma tête, ça gronde et ça vibre très fort, très fort et je

se succèdent satisfaction profonde et profond désespoir, sagesse folle et imbécilité folle, se succèdent et s'annulent sur les ruines de mon être, cette petite chose qui geint, qui jouit, qui gît, qui gêne.

À l'extrême du spectre si je peux m'exprimer ainsi sans tomber dans le lyrisme ["Quand on se refuse au lyrisme, noircir une page devient une épreuve : à quoi bon écrire ce que l'on avait exactement à dire?" (Cioran)] : extases sexuelles, extases mystiques, simplicité exemplaire de ma philosophie aux yeux des autres, candeur et joie, ô saisons, ô châteaux, et des gestes qui me grandissent, comme d'avoir sacrifié une amitié sur l'autel sanglant, préhistorique, de mes valeurs les plus sublimes

Ne pas déchoir, c'est accepter la déchéance avec philosophie (mais pas n'importe laquelle, évidemment) et c'est gagner (quand tout est perdu). Pour se respecter soi-même, même plongé dans la déjection d'une vie calamiteuse et pathétique comme la mienne.

................................................................ quelle âme est sans défauts?...

"Il est impossible d'accepter d'être jugé par quelqu'un qui a moins souffert que nous. Et comme chacun se croit un Job méconnu..." (Cioran)

............................................................... la colère gronde sourdement en moi comme une musique de terreur, comme une musique de film de Lynch

La colère : contre un Dieu qui AURAIT DÛ exister. [On ne peut se consoler de l'inexistence évidente de son pire ennemi.]

La colère : contre le corps, cette pourriture si douce, si douce...

Ô saisons, raisons de la colère

" Moissonner sur les cils l'épine et briser du poing le rocher;
broyer sous ses dents les cailloux; rompre de ses mains la montagne;
jouer de la queue du scorpion; baiser sur les dents le serpent;
saisir la griffe du dragon; se précipiter dans la gueule du requin;
pressant ses mamelles, traire la lionne en courroux;
du serpent le plus venimeux humer le poison de ses crocs;
durant la journée se jeter au cou d'un démon, sans raison;
de nuit, étreindre dans ses bras, très étroitement, une vieille;
le gosier desséché, nu-pieds, en juillet et sur la pierraille,
cheminer, s'aidant d'un bâton, boitant d'un pied, et sur des lieues;
en rage, tirer de la gueule du lion affamé sa proie,
ou des griffes du léopard furieux arracher le gibier;
tracer sur l'onde impétueuse, au moyen d'un poil, beaux dessins;
graver dessins sur le rocher, au moyen d'une épine verte;
lançant le lasso, le passer au cou du temps qui s'en allait;
mettre les entraves aux pieds des derniers jours de l'existence,
cela m'est cent fois plus aisé qu'à table d'un être ignoble
boire le vin le plus vermeil, vêtu des habits les plus riches;
sinon, le ciel pulvérisant ma vie, dites-lui donc : "Fort bien!"
Loin de l'habit de mon renom soit la poudre du déshonneur! "

(Seyyed Ahmad Hâtef, 18e siècle)

FAITES SILENCE, MES ORGANES! J'ai quelque chose d'autre à ajouter. Environné des démons de la souffrance comme saint Antoine en son désert, je te salue, frère le soleil, je te salue, soeur la mort, je vous demande à tous, mes organes aux noms comme des démons de l'ancien monde, de vous taire, vous qui n'employâtes jamais que le langage de la douleur et de la peur, de la maladie et de la mort ; car j'ai autre chose à ajouter. Il a été dit : "En ce moment même, j'ai mal. Cet événement, crucial pour moi, est inexistant, voire inconcevable pour le reste des êtres, pour tous les êtres. Sauf pour Dieu, si ce mot peut avoir un sens." Amen. C'est de Cioran. C'est lui qui a écrit ça. J'écris pour écrire ce que Cioran a écrit (lui-même écrivant ce que ... a écrit, etc.). Mes organes, je vous demande un peu de RESPECT, non pour ce que j'ai à dire, mais ce qu'à travers moi les autres peuvent continuer de dire avec VÉRITÉ. In tepsum redi, in interiore homine habitat veritas. ô

châteaux ad matutinum Christus

venit venit
venit

.......................................................................... gronde colère, grande colère des faits : je ne suis plus tout jeune, hélas, et, je le jure

"le ciel n'est pas plus pur que le fond de mon coeur" [aparté : basta! trop classique.]

qu'est-ce à dire, au fond? hypocrite lecteur, mon semblable, mon frère :
je suis fou de rage. Ça brûle en moi par millions de tonnes d'uranium enrichi.

Lis ça : Si tu n'as pas lu Diderot, je fais peu de cas de ta connaissance de l'âme. Crève, astheure.

................................................venit je me désespère parce que ça a un sens de le faire en mon état, c'est de n'avoir que des mots souillés, des mots de prostitués pas propres à mettre dans ma bouche, à toucher de mes doigts, à caresser dans ma tête : pas mêlant si je suis toujours malade : les mots sont sales comme des vieilles putes le cul plein de sperme et la bouche à moitié arrachée par les maladies vénériennes, par le tabac et par la divination de Balbuc. Tabarnac. - Qu'est-ce à dire? - Très peu, vraiment. Quelque chose comme une phrase à l'imparfait du subjonctif volée à quelqu'un d'autre, baisée des millions de fois, jamais lavée, jamais guérie.

[Je salive, donc je salis.]

"Le non-savoir est le fondement de tout, il crée le tout par un acte qu'il répète à chaque instant, il produit ce monde et n'importe quel monde, puisqu'il ne cesse de prendre pour réel ce qui ne l'est pas. Le non-savoir est la gigantesque méprise qui sert de base à toutes nos vérités, le non-savoir est plus ancien et plus puissant que tous les dieux réunis." Cioran, De l'inconvénient d'être né

Si je connaissais des malédictions assez puissantes, c'en serait fini : de moi, de votre monde, et de la philosophie.

Foucault parle (3)

2009-05-02T20:09:00.007-04:00

I: 285 rue de Vaugirard, Paris, 1975

II: 285 rue de Vaugirard, Paris, 1975

« Je voudrais être un agitateur pour les réguliers, et parvenir à ce qu'on laissât s'exprimer les irréguliers. »

III: at the ruins of columns from an old bank, University at Buffalo, 1971

IV: at the ruins of columns from an old bank, University at Buffalo, 1971

« Être respectueux quand une singularité se soulève, intransigeant dès que le pouvoir enfreint l'universel. »

M.F.

Constats : tout "ça" (entre autre)

2009-04-29T14:31:00.006-04:00

- 227 nouveaux billets à lire sur les blogues auxquels je suis abonné sur mon Reader... ça fait long, un peu, à lire... et à commenter... Par où je commence??? :S

- Entendre la voie de crécelle du maire Tremblay à la radio, ça tue l'érection matinale.

- Jacques le Fataliste, de Diderot, ça arrache! Décidément, Diderot, il gagne à être tout lu, et relu.

- Des poils incarnés, ça n'a aucun but dans la vie. C'est comme si ma pilosité était trop conne pour comprendre dans quel sens pousser.

- Le soleil, ça m'endort. WTF?!?

- Tenter d'interpréter des rêves. N'empêche que ça sert strictement à rien. À moins de rêver à des choses plus intelligentes ou plus symboliquement hot que ce que mon cerveau réussit à produire la nuit.

- Ça pue, des fois, sans raison, sur le Plateau. On dirait que Montréal est un vaste cadavre en putréfaction.

- Chercher un emploi très valorisant et très payant quand on n'a aucun métier, aucune formation précise, aucune envie particulière, aucun respect pour le système économique actuel, aucune intention de se fendre le cul pour des secteurs économiques débiles ou des compagnies minables, aucun intérêt dans la vie à part baiser et lire de la poésie, écrire et boire du café avec des amis, ça part mal.

- N'empêche que ça m'aurait plu d'avoir été mage, dans la religion zoroastrienne, à l'époque de Cyrus le Grand. Vénérer le feu, lire l'Avesta (à l'époque où il était encore complet), pratiquer la divination, faire peur aux Grecs et aux Hébreux, entrer en union mystique avec le grand dieu Ahura Mazda et ses Amesha Spenta, ça le fait.

- Ça fait vraiment du bien, une fellation. Ça calme...

- Ça passe vite, le temps.

My own private BO

2009-04-28T17:09:00.004-04:00

Un ami m'a taggué sur la musique qui composerait la trame sonore de ma vie si mon lecteur était en mode aléatoire...

Instructions :
1) Ouvre ton programme de musique (iTunes, Winamp, WMP, etc)
2) Mets-le en mode ALÉATOIRE.
3) Appuie sur JOUER.
4) Pour chaque situation énoncée ci-dessous, entre le titre et l’artiste de la chanson qui joue.
5) À chaque fois que tu passes à une autre situation, tu dois appuyer 2 FOIS sur l’option SUIVANT.
6) Ne triche pas pour bien paraître... Sois honnête, c’est plus drôle !
7) «Tag» les gens dont tu aimerais voir les réponses !
8) Faites une Liste et écoutez-la en boucle

Générique d’ouverture : La Marche Nuptiale, de Barbara

Ton réveil le matin : Quatre murs et un toit, de Bénabar

Ton premier jour d’école : Rebel Rebel, de David Bowie

Ton premier coup de foudre : Cripple and the Starfish, de Antony and the Johnsons

Ta perte de virginité : Inertia Creeps, de Massive Attack

Ta première bataille : All Apologies, de Nirvana

Ta première rupture : Night of the Dancing Flame, de Roisin Murphy

Ton bal de graduation : Epilepsy is Dancing, de Antony and the Johnsons

Ta croissance – De la maternelle à l’université : Closing, de Philip Glass

Une crise de nerfs qui te fait perdre contrôle : La Foule, d'Édith Piaf

Ton premier roadtrip avec tes amis : Karma Police, de Radiohead

Un flashback qui te revient : Cat People (Putting Out Fire), de David Bowie

Tu décides de reprendre avec ton ex : I can make you a man, tiré du Rocky Horror Picture Show

Ton mariage : Maria Elena, de Cesaria Evora

La naissance de ton premier enfant : Nightclubbing [Baby Doc Remix], de Iggy Pop

Tu découvres qu’on t’a trompé(e) : Je t'aime moi non plus, de Serge Gainsbourg

Fête d’anniversaire : Butterfly Caught, de Massive Attack

La mort de quelqu’un qui t’es cher : Stand Above Me, de Antony and the Johnsons

La chanson de ton enterrement : Désormais, de Charles Aznavour

Ta première rencontre avec ton/ta meilleur/e ami/e : Chez les Yé-Yé, de Serge Gainsbourg

Ton premier party : I Can't See Nobody [Daniel y. Remix], de Nina Simone

Ton anniversaire de 18 ans : The Girl from Ipanema, de Getz/Gilberto

Ta première sortie en amoureux : Two of Us, de Aimée Mann et Michael Penn (tiré de la BO de I am Sam)

Ton premier concert : Paranoid Android, de Radiohead

Ta première journée au secondaire : Electioneering, de Radiohead

Ton premier baiser : Golden Years, de David Bowie

Scène sensuelle : X-Static Process, de Madonna

Générique de Fin : Concerto in B Flat major, de Tomaso Albinoni

Troublant, mais moins intéressant que d'autres types de tagues, parce que le hasard me semble moins drôle que plusieurs autres manières de créer du cocasse. Enfin bref.

Je tague Fielleux, l'Achigan, Alex, Dark et Chuck.